Meu amigo morreu.

Tenho corrigido redações. Centenas delas. Se por um lado é um trabalho interessante, que gera um dinheiro interessante, por outro me deprime ver a imensa falta de idéias próprias que os vestibulandos pregam. E o pior é que essas nem são do pré-vestibular em que trabalho, o que diagnostica que o embotamento é geral. Felizmente, em 300, salva-se uma. Tocante. Coloco-a aqui, sem a licença da autora. Para fins didáticos, digamos. O tema? O tema não importa. Importa a sensibilidade. A sutileza em retratar uma realidade tão horrenda. A poesia que, ainda agora, me faz ficar ligeiramente engasgada ao reler o texto.

Hoje meu melhor amigo morreu. Lembro-me da primeira vez que eu o vi, com a cabeça erguida e olhos admirados, observando o imponente prédio recém-construído. Debruçado sobre a janela, eu observava aquele menino de chinelos, enquanto esperava meu pai instalar o meu novo "vídeo-game". Poucos dias depois jogávamos futebol juntos, no velho campinho que separava a favela da zona-sul. Em algum momento, eu soube que seríamos amigos para sempre. O tempo passou, crescemos em estatura e na amizade. Eu ia para a faculdade, viajava nas férias e gastava minha mesada no fim de semana; ele ajudava o pai a construir e embalar pipas, que os dois vendiam no sinal. Eu estava lá no dia em que ele chorou, porque não podia mais estudar, e não pude fazer nada. Queria ajudar, pedir a meu pai que pagasse seus estudos, mas eu sabia que seria em vão. Às vezes falatava luz na favela e eu esperava meus pais saírem para que ele entrasse e tomasse um banho. Tantas vezes eu vi meu amigo passar fome, junto com sua família, e ofereci meu dinheiro sem hesitar. Tantas vezes ele não aceitou, orgulhoso, e eu mandei que um moleque entregasse algumas compras escondido. Hoje ele não está aqui. Morreu aos 23 anos, de bala perdida. Pobre, sofrido, excluído socialmente, honesto, sonhador, digno... meu amigo... morto.