Pasárgada

AMEI ISSO!

2009-07-23T19:21:00.002-03:00

Ei, Quel! Estava eu de férias, à toinha, à toinha, entre o Triste fim de Policarpo Quaresma e as intermináveis vozinhas dos meninos (ora brincando, ora brigando), quando descobri que o geocities vai ser fechado. Corri para salvar todas as imagens dos blogs em outro lugar e: 1) descobri que o blogger está muuuuuuito melhor e mais fácil; 2) fiquei fuçando e achei o blog Mão feita, que é o verdadeiro motivo de criar este post. Já o adicionei aos nossos links. Beijos.

Sábia de mim...

2009-07-14T18:13:00.000-03:00

"Não tenho sentimento nenhum político ou social. Tenho, porém, num sentido, um alto sentimento patriótico. Minha pátria é a língua portuguesa. Nada me pesaria que invadissem ou tomassem Portugal, desde que não me incomodassem pessoalmente. Mas odeio, com ódio verdadeiro, com o único ódio que sinto, não quem escreve mal português, não quem não sabe sintaxe, não quem escreve em ortografia simplificada, mas a página mal escrita, como pessoa própria, a sintaxe errada, como gente em que se bata, a ortografia sem ípsilon, como o escarro directo que me enoja independentemente de quem o cuspisse. " (Fernando Pessoa)

Dia das mães

2008-05-10T10:00:00.002-03:00

ORAÇÃO DAS MÃES

Senhor, fazei que eu me lembre mais das minhas responsabilidades do que dos meus privilégios.
Que eu saiba amar meus filhos sem intenção alguma de possuí-los.
Que eu conquiste o respeito dos meus filhos em lugar de exigi-lo.
Que eu seja compassiva e compreensiva ante aos defeitos deles,
sendo forte também para corrigi-los,
não tendo nunca amor de "vista grossa",
o triste falso amor sabe apenas fazer todas as vontades das crianças.
Que eu tente projetar no coração de meus filhos a vossa imagem de Pai
e que minha imagem de mãe seja um reflexo de vossa imagem de Pai.
Que eu faça crescer, estes meus filhos, bem mais por dentro do que por fora.
Que a fertilidade do meu ventre não seja maior do que a sublime fecundidade da minha alma de mãe.
E que esta alma de mãe seja uma cópia do vosso grande coração de Pai.
Amém.

Um tanto de polêmica.

2008-01-26T21:05:00.000-02:00

"A manga pendente num galho: tão linda, tão vermelha. Mas o tempo chega quando ela quer morrer. A criança brinca o dia inteiro. Chegada a noite, ela está cansada. Ela quer dormir. Que crueldade seria impedir que a criança dormisse quando o seu corpo quer dormir.A vida não pode ser medida por batidas e coração ou ondas elétricas. Como um instrumento musical, a vida só vale a pena ser vivida enquanto o corpo for capaz de produzir música, ainda que seja a de um simples sorriso. Admitamos, para efeito de argumentação, que a vida é dada por Deus e que somente Deus tem o direito de tirá-la. Qualquer intervenção mecânica ou química que tenha por objetivo fazer com que a vida dê o seu acorde final seria pecado, assassinato. Vamos levar o argumento à suas últimas conseqüências: se Deus é o senhor da vida e também o senhor da morte, qualquer coisa que se faça para impedir a morte, que aconteceria inevitavelmente, se o corpo fosse entregue à vontade de Deus, sem os artifícios humanos para prolongá-la, seriam também uma transgressão da vontade divina. Tirar a vida artificialmente seria tão pecaminoso quanto impedir a morte artificialmente, porque se trata de intromissões dos homens na ordem natural das coisas determinada por Deus." Rubem Alves

Adélia Prado

2007-10-25T11:35:00.001-02:00

Parâmetro

Deus é mais belo que eu.

E não é jovem.

Isto sim, é consolo.

Desabafo

2007-10-06T09:32:00.000-03:00

Essa história da menininha no rio Arrudas expôs meus sentimentos mais obtusos.

Cheguei ao cúmulo de me pegar pensando que a sorte dessa mulher é que ela vai prestar contas a Deus, que é bom e misericordioso. Porque se fosse a mim, ela já estaria condenada.

Não resisti!

2007-10-02T06:48:00.000-03:00

Bom dia, Quel! Eu estava procurando um texto pra dar uma aula hoje, mas não resisti a colocar este aqui. Divirta-se.
Beijo.

Como nasce uma história
Fernando Sabino

Quando cheguei ao edifício, tomei o elevador que serve do primeiro ao décimo quarto andar. Era pelo menos o que dizia a tabuleta no alto da porta.
— Sétimo — pedi.
Eu estava sendo aguardado no auditório, onde faria uma palestra. Eram as secretárias daquela companhia que celebravam o Dia da Secretária e que, desvanecedoramente para mim, haviam-me incluído entre as celebrações.
A porta se fechou e começamos a subir. Minha atenção se fixou num aviso que dizia:
É expressamente proibido os funcionários, no ato da subida, utilizarem os elevadores para descerem.
Desde o meu tempo de ginásio sei que se trata de problema complicado, este do infinito pessoal. Prevaleciam então duas regras mestras que deveriam ser rigorosamente obedecidas, quando se tratava do uso deste traiçoeiro tempo de verbo. O diabo é que as duas não se complementavam: ao contrário, em certos casos francamente se contradiziam. Uma afirmava que o sujeito, sendo o mesmo, impedia que o verbo se flexionasse. Da outra infelizmente já não me lembrava. Bastava a primeira para me assegurar de que, no caso, havia um clamoroso erro de concordância.
Mas não foi o emprego pouco castiço do infinito pessoal que me intrigou no tal aviso: foi estar ele concebido de maneira chocante aos delicados ouvidos de um escritor que se preza.
Ah, aquela cozinheira a que se refere García Márquez, que tinha redação própria! Quantas vezes clamei, como ele, por alguém que me pudesse valer nos momentos de aperto, qual seja o de redigir um telegrama de felicitações. Ou um simples aviso como este:
É expressamente proibido os funcionários...
Eu já começaria por tropeçar na regência, teria de consultar o dicionário de verbos e regimes: não seria aos funcionários? E nem chegaria a contestar a validade de uma proibição cujo aviso se localizava dentro do elevador e não do lado de fora: só seria lido pelos funcionários que já houvessem entrado e portanto incorrido na proibição de pretender descer quando o elevador estivesse subindo. Contestaria antes a maneira ambígua pela qual isto era expresso:
. . . no ato da subida, utilizarem os elevadores para descerem.
Qualquer um, não sendo irremediavelmente burro, entenderia o que se pretende dizer neste aviso. Pois um tijolo de burrice me baixou na compreensão, fazendo com que eu ficasse revirando a frase na cabeça: descerem, no ato da subida? Que quer dizer isto? E buscava uma forma simples e correta de formular a proibição:
É proibido subir para depois descer.
É proibido subir no elevador com intenção de descer.
É proibido ficar no elevador com intenção de descer, quando ele estiver subindo.
Descer quando estiver subindo! Que coisa difícil, meu Deus. Quem quiser que experimente, para ver só. Tem de ser bem simples:
Se quiser descer, não torne o elevador que esteja subindo.
Mais simples ainda:
Se quiser descer, só tome o elevador que estiver descendo.
De tanta simplicidade, atingi a síntese perfeita do que Nelson Rodrigues chamava de óbvio ululante, ou seja, a enunciação de algo que não quer dizer absolutamente nada:
Se quiser descer, não suba.
Tinha de me reconhecer derrotado, o que era vergonhoso para um escritor.
Foi quando me dei conta de que o elevador havia passado do sétimo andar, a que me destinava, já estávamos pelas alturas do décimo terceiro.
— Pedi o sétimo, o senhor não parou! — reclamei.
O ascensorista protestou:
— Fiquei parado um tempão, o senhor não desceu.
Os outros passageiros riram:
— Ele parou sim. Você estava aí distraído.
— Falei três vezes, sétimo! sétimo! sétimo!, e o senhor nem se mexeu — reafirmou o ascensorista.
— Estava lendo isto aqui — respondi idiotamente, apontando o aviso.
Ele abriu a porta do décimo quarto, os demais passageiros saíram.
— Convém o senhor sair também e descer noutro elevador. A não ser que queira ir até o último andar e na volta descer parando até o sétimo.
— Não é proibido descer no que está subindo?
Ele riu:
— Então desce num que está descendo.
— Este vai subir mais? — protestei: — Lá embaixo está escrito que este elevador vem só até o décimo quarto.
— Para subir. Para descer, sobe até o último.
— Para descer sobe?
Eu me sentia um completo mentecapto. Saltei ali mesmo, como ele sugeria. Seguindo seu conselho, pressionei o botão, passando a aguardar um elevador que estivesse descendo.
Que tardou, e muito. Quando finalmente chegou, só reparei que era o mesmo pela cara do ascensorista, recebendo-me a rir:
— O senhor ainda está por aqui?
E fomos descendo, com parada em andar por andar. Cheguei ao auditório com 15 minutos de atraso. Ao fim da palestra, as moças me fizeram perguntas, e uma delas quis saber como nascem as minhas histórias. Comecei a contar:
— Quando cheguei ao edifício, tomei o elevador que serve do primeiro ao décimo quarto andar. Era pelo menos o que dizia a tabuleta no alto da porta.

(Extraída do livro "A Volta Por Cima", Editora Record - Rio de Janeiro, 1990, pág. 137.)

Oração

2007-09-27T15:22:00.000-03:00

Meu Deus, me dê a coragem

Meu Deus, me dê a coragem
de viver trezentos e sessenta e cinco dias e noites,
todos vazios de Tua presença.
Me dê a coragem de considerar esse vazio
como uma plenitude.
Faça com que eu seja a Tua amante humilde,
entrelaçada a Ti em êxtase.
Faça com que eu possa falar
com este vazio tremendo
e receber como resposta
o amor materno que nutre e embala.
Faça com que eu tenha a coragem de Te amar,
sem odiar as Tuas ofensas à minha alma e ao meu corpo.
Faça com que a solidão não me destrua.
Faça com que minha solidão me sirva de companhia.
Faça com que eu tenha a coragem de me enfrentar.
Faça com que eu saiba ficar com o nada
e mesmo assim me sentir
como se estivesse plena de tudo.
Receba em teus braços
o meu pecado de pensar.

O texto é da Clarice, mas foi dividido em versos por um padre, Antonio Damázio. Ela nunca publicou versos, embora todos os seus escritos o sejam.

Poeminha de dentro das nossas filosofias.

2007-09-22T10:04:00.000-03:00

Comigo caminham todos os mortos que amei,
todos os amigos que se afastaram,
todos os dias felizes que se apagaram.
Não perdi nada,
apenas a ilusão de que tudo,
podia ser meu para sempre!

Isso não é lindo? Achei num perfil do orkut. Pena que não tinha referência...

Atendendo a pedidos II

2007-08-06T17:13:00.000-03:00

O contrato de casamento

Na semana passada, comemorei trinta anos de casamento. Recebemos dezenas de congratulações de nossos amigos, algumas com o seguinte adendo assustador: “Coisa rara hoje em dia”.

De fato, 40% de meus amigos de infância já se separaram, e o filme ainda nem terminou. Pelo jeito, estamos nos esquecendo da essência do contrato de casamento, que é a promessa de amar o outro para sempre. Muitos casais no altar acreditam que estão prometendo amar um ao outro enquanto o casamento durar. Mas isso não é um contrato. Recentemente, vi um filme em que o mocinho terminava o namoro dizendo “vou sempre amar você”, como se fosse um prêmio de consolação. Banalizamos a frase mais importante do casamento. Hoje, promete-se amar o cônjuge até o dia em que alguém mais interessante apareça. “Eu amarei você para sempre” deixou de ser uma promessa social e passou a ser simplesmente uma frase dita para enganar o outro.

Contratos, inclusive os de casamento, são realizados justamente porque o futuro é incerto e imprevisível. Antigamente, os casamentos eram feitos aos 20 anos de idade, depois de uns três anos de namoro. A chance de você encontrar sua alma gêmea nesse curto período de pesquisa era de somente 10%, enquanto 90% das mulheres e homens de sua vida você iria conhecer provavelmente já depois de casado. Estatisticamente, o homem ou a mulher “ideal” para você aparecerá somente, de fato, depois do casamento, não antes. Isso significa que provavelmente seu “verdadeiro amor” estará no grupo que você ainda não conhece, e não no grupinho de cerca de noventa amigos da adolescência, do qual saiu seu par. E aí, o que fazer? Pedir divórcio, separar-se também dos filhos, só porque deu azar? O contrato de casamento foi feito para resolver justamente esse problema. Nunca temos na vida todas as informações necessárias para tomar as decisões corretas. As promessas e os contratos preenchem essa lacuna, preenchem essa incerteza, sem a qual ficaríamos todos paralisados à espera de mais informação.

Quando você promete amar alguém para sempre, está prometendo o seguinte: “Eu sei que nós dois somos jovens e que vamos viver até os 80 anos de idade. Sei que inexoravelmente encontrarei centenas de mulheres mais bonitas e mais inteligentes que você ao longo de minha vida e que você encontrará dezenas de homens mais bonitos e mais inteligentes que eu. É justamente por isso que prometo amar você para sempre e abrir mão desde já dessas dezenas de oportunidades conjugais que surgirão em meu futuro. Não quero ficar morrendo de ciúme cada vez que você conversar com um homem sensual nem ficar preocupado com o futuro de nosso relacionamento. Nem você vai querer ficar preocupada cada vez que eu conversar com uma mulher provocante. Prometo amar você para sempre, para que possamos nos casar e viver em harmonia”.

Homens e mulheres que conheceram alguém “melhor” e acham agora que cometeram enorme erro quando se casaram com o atual cônjuge esqueceram a premissa básica e o espírito do contrato de casamento. O objetivo do casamento não é escolher o melhor par possível mundo afora, mas construir o melhor relacionamento possível com quem você prometeu amar para sempre. Um dia, vocês terão filhos e, ao colocá-los na cama, dirão a mesma frase: que irão amá-los para sempre. Não conheço pais que pensam em trocar os filhos pelos filhos mais comportados do vizinho. Não conheço filho que aceite, de início, a separação dos pais e, quando estes se separam, não sonhe com a reconciliação da família. Nem conheço filho que queira trocar os pais por outros “melhores”. Eles aprendem a conviver com os pais que têm.

Casamento é o compromisso de aprender a resolver as brigas e as rusgas do dia-a-dia de forma construtiva, o que muitos casais não aprendem, e alguns nem tentam aprender. Obviamente, se sua esposa se transformou numa megera ou seu marido num monstro, ou se fizeram propaganda enganosa, a situação muda. Para aqueles que querem ter vantagem em tudo na vida, talvez a saída seja postergar o casamento até os 80 anos. Aí, você terá certeza de tudo.

KANITZ, Stephen. Ponto de Vista. VEJA, Rio de Janeiro, 29 set. 2004. p.22. (Texto adaptado pela COPEVE / UFMG)

Atendendo a pedidos I

2007-08-06T16:49:00.000-03:00

Pôquer interminável
(extraído de "O Analista de Bagé")

Cinco jogadores em volta de uma mesa. Muita fumaça. Toca a campainha da porta. Um dos jogadores começa a se levantar.

Jogador 1 - Onde é que você vai ? Ninguém sai.

Os outros - Ninguém sai. Ninguém sai.

Jogador 2 - Bateram na porta. Eu vou abrir.

Jogador 1 - A sua mulher não pode abrir ?

Jogador 2 - A minha mulher saiu de casa. Levou os filhos e foi pra casa da mãe dela.

Jogador 1 - Sua mulher abandonou você só por causa de um joguinho de pôquer ?

Jogador 2 - É que nós estamos jogando há duas semanas.

Jogador 1 - E daí ?

Jogador 2 - Ela disse: "Ou os seus amigos saem, ou eu saio".

Jogador 1 - Ninguém sai.

Os outros - Ninguém sai. Ninguém sai.

(A campainha toca outra vez. O dono da casa vai abrir, sob o olhar de suspeita dos outros. É um garoto. O garoto se dirige ao Jogador 1.)

Garoto - A mãe mandou perguntar se o senhor vai voltar pra casa.

Jogador 1 - Quem é a sua mãe ?

Garoto - Ué. A minha mãe é a sua mulher.

Jogador 1 - Ah. Aquela. Diz que agora eu não posso sair.

Os outros - Ninguém sai. Ninguém sai.

Garoto - Eu trouxe uma merenda para o senhor.

Jogador 3 - Epa. O golpe do sanduíche. Mostra !

Jogador 5 - Vê se não tem uma seqüência dentro.

Jogador 1 - Não tem nada. Só mortadela.

Garoto - A mamãe também mandou pedir dinheiro.

(Todos os jogadores cobrem suas fichas.)

Todos - Ninguém dá. Ninguém dá.

Jogador 1 - Diz pra sua mãe que eu estou com um four de ases na mão. Como ninguém vai ser louco de querer ver, a mesa é minha e nós estamos ricos.

Jogador 4 - Se você tem um four de ases então tem sete ases no baralho, por que eu tenho trinca.

Jogador 1 - Diz pra sua mãe que o cachorrão falhou.

(Toca o telefone. O dono da casa se levanta para atender.)

Jogador 3 - Mas o quê ? Não se joga mais ? Ninguém sai.

Os outros - Ninguém sai. Ninguém sai.

(Apesar dos protestos, o dono da casa vai atender o telefone. Volta.)

Jogador 2 - Era a mulher do Ramiro dizendo que o nenê já vai nascer.

Jogador 4 - Meu filho vai nascer. Tenho que ir lá.

Jogador 1 - Ninguém sai.

Os outros - Ninguém sai. Ninguém sai.

Jogador 4 - Mas é o meu filho.

Jogador 3 - Você vai pro batizado. Quem é que joga ?

Pôquer Interminável (II)

Cinco jogadores em volta de uma mesa de pôquer. A fumaça é de três semanas. Batem na porta.

Jogador 1 - Vai abrir a porta, ó mulher!

Jogador 2 - Espera aí. Você está gritando com a minha mulher. Quer sair no braço?

Todos - Ninguém sai. Ninguém sai.

Jogador 2 - Com a minha mulher, grito eu. Vai abrir a porta, ó mulher

(Quem chega é uma senhora que se dirige a um dos jogadores.)

Senhora - Vitinho...

Jogador 3 - Mamãe...

Senhora - Há três semanas que você não sai dessa mesa, Vitinho!

Jogador 1 - Ninguém sai.

Os outros - Ninguém sai. Ninguém sai.

Senhora - Eu trouxe uma camisa pra você trocar...

Jogador 4 - Epa. Examina a camisa. O golpe da mãe é conhecido. Já vi mãe trazer camisa com seqüência fechada.

(Vitinho veste a camisa depois de mostrar que não tem nada escondido. O jogador 5 se levanta.)

Jogador 1 - Ninguém sai.

Os outros - Ninguém sai. Ninguém sai.

Jogador 5 - Mas eu vou ao banheiro.

Jogador 1 - Outra vez?

Jogador 5 - A última vez que eu fui faz dois dias!

Jogador 1 - Pois então. Ninguém sai.

Os outros - Ninguém sai. Ninguém sai.

Senhora - Vitinho, eu também trouxe um bolo.

Jogador 1 - Epa.

Os outros - Epa. Epa.

Jogador 2 - Jjá vi muito bolo de mãe com recheio de três valetes.

(Abrem o bolo para examinar.)

Senhora - Quando é que você vai sair desse jogo, Vitor?

Jogador 1 - Ninguém sai. Só a mãe.

Os outros - Ninguém sai. Ninguém sai.

Jogador 2 - Vamos jogar. De quanto é o bolo?

Jogador 4 - não dá pra ver. tem pedaço de bolo em cima.

Jogador 1 - Agora essa. Tem bolo no bolo. Vocês estão me saindo...

Os outros - ninguém sai. ninguém sai.

Pôquer Interminável (III)

Cinco homens em volta de uma mesa de pôquer. Não se enxerga quase nada através da fumaça de um mês.

Jogador 1 - Espera um pouquinho. Cadê meu sanduíche?

Jogador 2 - Você não tinha jogado o sanduíche?

Jogador 1 - E sanduíche é ficha?

Jogador 2 - Estava no meio da mesa e eu peguei.

Jogador 3 - Esperem. Quem ganhou a última mesa fui eu. O sanduíche é meu.

Jogador 4 - Desse jeito nós vamos ficar aqui a vida inteira.

Jogador 3 - A vida inteira eu não posso.

Jogador 2 - Só porque você está ganhando?

Jogador 3 - Em 82 vai ter a Copa do Mundo na televisão e eu vou ver.

Jogador 1 - Ninguém vai.

Os outros - Ninguém vai. Ninguém vai.

(Toca o telefone. O Jogador 3 vai atender. Volta.)

Jogador 2 - Quem era?

Jogador 3 - Minha mulher. Nossa casa está prendendo fogo.

Jogador 1 - Ninguém sai.

Os outros - Ninguém sai. Ninguém sai.

(Entra uma mulher na sala. Dirige-se a um dos jogadores.)

Mulher - Preciso de dinheiro.

Todos (tapando as fichas) - Ninguém dá. Ninguém dá.

Jogador 1 - Quem é que deixou essa mulher entrar?

Mulher - Como, quem é que deixou entrar? A casa é minha. Se alguém tem que sair, são vocês.

Jogador 1 - Ninguém sai.

Os outros - Ninguém sai. Ninguém sai.

Jogador 3 - O que é isso?

Jogador 2 - É a porta. Eu vou abrir.

Jogador 1 - Epa.

Os outros - Epa. Epa.

Jogador 1 - Eu conheço o golpe da porta. Vai abrir com um par de nove e volta com um four de damas. Deixa as cartas.

(O Jogador 2 vai abrir a porta. Volta cercado por três homens.)

Jogador 2 - É a polícia.

Jogador 1 - Bota o seis no baralho que vão entrar mais três.

Jogador 3 - Não é melhor sair alguém?

Jogador 1 - Ninguém sai.

Os outros - Ninguém sai. Ninguém sai.

Chuva

2007-07-31T14:03:00.000-03:00

Em homenagem ao aniversário da Laura

2007-07-25T19:49:00.000-03:00

Festa de aniversário

Os ingredientes são: uma porção de caos, duas de confusão e uma pobre mãe exausta ― tudo misturado com um cão latindo e balões estourando.

Uma boa festa de aniversário deve ter no mínimo vinte crianças, sendo uma de colo, que chora o tempo todo, uma maior do que as outras, chamada Eurico, que bate nas menores e acabará mordida pelo cachorro, para a secreta satisfação de todos; e uma de rosto angelical, olhar límpido e vestido impecável, que conseguirá sentar em cima do bolo de chocolate. Esta deve se chamar Cândida.

Boa festa de aniversário é aquela em que, depois que todos foram embora, a mãe do aniversariante examina os destroços com o mesmo olhar que Napoleão lançou sobre os campos de Waterloo depois da batalha, e fica indecisa entre chorar, fugir de casa ou rolar pelo tapete dando gargalhadas histéricas. Desiste de rolar pelo tapete porque o tapete está coberto de restos de comida.

É indispensável que no fim da festa sobre uma criança que ninguém sabe como foi parar embaixo do sofá.

― Como é seu nome, meu bem?

― Cândida.

É ela de novo. E as grandes camadas de chocolate no seu traseiro não estão ajudando o tapete.

A mãe do aniversariante decide chorar.

Melhor ainda são os pais que vêem buscar as crianças e ficam para tomar uma cervejinha. A noite já vai alta, os filhos dormem nos seus colos com a boca aberta, os balões coloridos presos ao dedo de cada criança fazem um balé em câmara lenta no meio da sala, e os pais não vão embora. A mãe do aniversariante não sente mais as pernas. Apalpa um joelho, para ver se a perna ainda está lá. Fantástico: está. E então ouve, incrédula, a voz do marido:

― Carminha, traz mais uma cerveja para o Dr. Ariel...

Será que o inconsciente não sabe que ela teve que correr o dia inteiro? Que encheu os balões com seus próprios pulmões? Que fez a torta de chocolate com a sua própria receita? Que por pouco não estrangulou 20 crianças com as suas próprias mãos? Boa festa de aniversário é a que acaba com a mãe do aniversariante querendo estrangular o próprio marido.

E o padrinho do aniversariante, que vem de longe especialmente para o aniversário e é ignorado pelo afilhado?

― Ora, Rodolfo, é que ele não via você há dois anos. Criança esquece depressa.

― Ele jamais gostou de mim.

― Gosta sim, Rodolfo. Ô Beto, vem cá pedir a bênção a Seu padrinho.

― A bênção, padrinho.

― Agora dê um beijo nele. Pronto. E agora agradeça o presente que ele trouxe para você.

― Obrigado pelo "Forte Apache".

― Viu só, Rodolfo? Você não pode se queixar do seu afilhado. Ele adora você.

O padrinho ficará com a cara trágica até o fim da festa.

Recusará salgadinhos e cervejas e suspirará muito. Antes de dormir, o afilhado virá correndo lhe dar um beijo espontâneo e um longo abraço. Na hora de ir embora, Rodolfo confidenciará aos compadres:

― Ele me adora.

Uma boa festa de aniversário deve ter guaraná morno e show de mágica. O mágico deve ser arranjado à última hora e não pode ser muito bom. A mãe do aniversariante deve contratar o mágico na certeza de que, depois de cantarem o "Parabéns a você", comerem a torta de chocolate e beberem o guaraná morno, as crianças não terão mais o que fazer, perderão o interesse e a festa será um fracasso. É preciso um show para entretê-las.

― Crianças, atenção! Uma surpresa para vocês! ― Dona Carminha não consegue atrair a atenção das crianças. Há um grupo brincando de pegar, outro brincando de cabra-cega, um terceiro improvisando um renhido futebol com balões, e a Cândida que ― com sua cara impassível de querubim ― prepara-se para amarrar uma jarra caríssima no rabo do cachorro.

― Crianças! Por favor, silêncio! Parem imediatamente tudo o que estão fazendo. Para vocês não ficarem sem o que fazer, vamos apresentar um show de mágicas!

Deve ser uma luta para reunir as crianças em torno do mágico. Antes que o espetáculo acabe, as crianças estarão participando ativamente de cada truque, espiando para dentro da manga, descobrindo todos os compartimentos secretos e desmoralizando por completo o mágico, que no dia seguinte mudará de profissão. Em seguida, a mãe do aniversariante tentará organizar um calmo e instrutivo jogo de charadas, mas ninguém lhe dará bola. As crianças agora brincam de Zorro, e o Eurico, montado no cachorro, faz um rápido "Z" com um jato de Coca-Cola na parede da sala.

Uma boa festa de aniversário deve terminar depois da meia-noite, quando o último pai sai arrastando a última criança, e a criança, o último balão, que estoura na saída. A mãe do aniversariante deve olhar para o marido, suspirar e declarar que está morta. Que irá direto para a cama e só pensará em arrumar a casa amanhã. Ou daqui a uma semana, sei lá. E só então se lembrará:

― Meu Deus, a Cândida! Temos que levar a Cândida em casa.

Uma boa festa de aniversário deve terminar com uma criança sonolenta sendo entregue em casa com a recomendação:

― Olhe que ela está que é só chocolate.

Segredo

2007-07-10T18:47:00.000-03:00

Segredo - Paulo Mendes Campos

Há muitas coisas que a psicologia não nos explica. Suponhamos que você esteja em um 12º andar. Em companhia de amigos, e, debruçando-se à janela, distinga lá embaixo, inesperada naquele momento, a figura de seu pai, procurando atravessar a rua ou descansando em um banco diante do mar. Só isso. Por que, então, todo esse alvoroço que visita a sua alma de repente, essa animação provocada pela presença distante de uma pessoa da sua intimidade? Você chamará os amigos para mostrar-lhes o vulto de traços fisionômicos invisíveis: ‘Aquele ali é papai’. E os amigos também hão de sorrir, quase enternecidos, participando um pouco de sua glória, pois é inexplicavelmente tocante ser amigo de alguém cujo pai se encontra longe, fora do alcance do seu chamado.

Outro exemplo: você ama e sofre por causa de uma pessoa e com ela se encontra todos os dias. Por que, então, quando esta pessoa aparece à distância, em hora desconhecida aos seus encontros, em uma praça, em uma praia, voando na janela de um carro, por que essa ternura violenta dentro de você, e essa admirável compaixão? Por que motivo reconhecer uma pessoa ao longe sempre nos induz a um movimento interior de doçura e piedade? Às vezes, trata-se de um simples conhecido. Você o reconhece de longe em um circo, um teatro, um campo de futebol, e é impossível não infantilizar-se diante da visão. Até para os nossos inimigos, para com as pessoas que nos são antipáticas, à distância, em relação ao desafeto, atua sempre em sentido inverso. Ver um inimigo ao longe é perdoá-lo bastante.

Mais um caso: dois amigos íntimos se vêem inesperadamente de duas janelas. Um deles está, digamos, no consultório do dentista, o outro visita o escritório de um advogado no centro da cidade. Cinco horas da tarde; lá embaixo, o tráfego estridula; ambos olham distraídos e cansados quando se descobrem mutuamente. Mesmo que ambos, uma hora antes, estivessem juntos, naquele encontro súbito e de longe é como se não se vissem há muito tempo; com todas as graças da alma despertas, eles começam a acenar-se, a dar gritos, a perguntar por gestos o que o outro faz do outro lado. Como se tudo isso fosse um mistério. E é um mistério’.

In: Para Gostar de Ler, volume 4 - Crônicas

fonte: http://www.descubraminas.com.br/destinosturisticos/hpg_pagina.asp?id_pagina=1001

Crise dos 30 anos

2007-06-15T13:28:00.000-03:00

Para onde vai a minha vida, e quem a leva?

Fernando Pessoa

Por que faço eu sempre o que não queria?
Que destino contínuo se passa em mim na treva?
Que parte de mim, que eu desconheço, é que me guia?

O meu destino tem um sentido e tem um jeito,
A minha vida segue uma rota e uma escala
Mas o consciente de mim é o esboço imperfeito
Daquilo que faço e sou: não me iguala

Não me compreendo nem no que, compreeendendo, faço.
Não atinjo o fim ao que faço pensando num fim.
É diferente do que é o prazer ou a dor que abraço.P
asso, mas comigo não passa um eu que há em mim.

Quem sou, senhor, na tua treva e no teu fumo?
Além da minha alma, que outra alma há na minha?
Por que me destes o sentimento de um rumo,
Se o rumo que busco não busco, se em mim nada caminha?

Senão com um uso não meu dos meus passos, senão
Com um destino escondido de mim nos meus atos?
Para que sou consciente se a consciência é uma ilusão?
Que sou entre quê e os fatos?

Fechai-me os olhos, toldai-me a vista da alma!
Ó ilusões! Se eu nada sei de mim e da vida,
Ao menos eu goze esse nada, sem fé, mas com calma,
Ao menos durma viver, como uma praia esquecida..."

Estatuto de Pasárgada.

2007-06-13T19:29:00.000-03:00

Não resisti a colocar os Estatutos aqui. Beijo.

Os Estatutos do Homem (Ato Institucional Permanente)
Thiago de Melo

Artigo I
Fica decretado que agora vale a verdade,
agora vale a vida,
e de mãos dadas,
marcharemos todos pela vida verdadeira.

Artigo II
Fica decretado que todos os dias da semana,
inclusive as terças-feiras mais cinzentas,
têm direito a converter-se em manhãs de domingo.

Artigo III
Fica decretado que, a partir deste instante,
haverá girassóis em todas as janelas,
que os girassóis terão direito a abrir-se dentro da sombra;
e que as janelas devem permanecer, o dia inteiro,
abertas para o verde onde cresce a esperança.

Artigo IV
Fica decretado que o homem
não precisará nunca mais duvidar do homem.
Que o homem confiará no homem
como a palmeira confia no vento,
como o vento confia no ar,
como o ar confia no campo azul do céu.

Parágrafo único: O homem, confiará no homem
como um menino confia em outro menino.

Artigo V
Fica decretado que os homens
estão livres do jugo da mentira.
Nunca mais será preciso usar
a couraça do silêncio
nem a armadura de palavras.
O homem se sentará à mesa
com seu olhar limpo
porque a verdade passará a ser servida
antes da sobremesa.

Artigo VI
Fica estabelecida, durante dez séculos,
a prática sonhada pelo profeta Isaías,
e o lobo e o cordeiro pastarão juntos
e a comida de ambos terá o mesmo gosto de aurora.

Artigo VII
Por decreto irrevogável fica estabelecido
o reinado permanente da justiça e da claridade,
e a alegria será uma bandeira generosa
para sempre desfraldada na alma do povo.

Artigo VIII
Fica decretado que a maior dor
sempre foi e será sempre
não poder dar-se amor a quem se ama
e saber que é a água
que dá à planta o milagre da flor.

Artigo IX
Fica permitido que o pão de cada dia
tenha no homem o sinal de seu suor.
Mas que sobretudo tenha
sempre o quente sabor da ternura.

Artigo X
Fica permitido a qualquer pessoa,
qualquer hora da vida,
uso do traje branco.

Artigo XI
Fica decretado, por definição,
que o homem é um animal que ama
e que por isso é belo,
muito mais belo que a estrela da manhã.

Artigo XII
Decreta-se que nada será obrigado
nem proibido,
tudo será permitido,
inclusive brincar com os rinocerontes
e caminhar pelas tardes
com uma imensa begônia na lapela.

Parágrafo único: Só uma coisa fica proibida:
amar sem amor.

Artigo XIII
Fica decretado que o dinheiro
não poderá nunca mais comprar
o sol das manhãs vindouras.
Expulso do grande baú do medo,
o dinheiro se transformará em uma espada fraternal
para defender o direito de cantar
e a festa do dia que chegou.

Artigo Final
Fica proibido o uso da palavra liberdade,
a qual será suprimida dos dicionários
e do pântano enganoso das bocas.
A partir deste instante a liberdade será algo vivo e transparente
como um fogo ou um rio,
e a sua morada será sempre
o coração do homem.

Sabedoria chinesa

2007-06-13T19:25:00.000-03:00

O velho Mestre pediu a um jovem triste que colocasse u'a mão cheia de sal em um copo d'água e bebesse.

- Qual é o gosto? - perguntou o Mestre.

- Ruim - disse o aprendiz.

O Mestre sorriu e pediu ao jovem que pegasse outra mão cheia de sal e levasse a um lago. Os dois caminharam em silêncio e o jovem jogou o sal no lago, então o velho disse:

- Beba um pouco dessa água.

Enquanto a água escorria do queixo do jovem, o Mestre lhe perguntou:

- Qual é o gosto?

- Bom! disse o rapaz.

- Você sente gosto do sal? - perguntou o Mestre.

- Não, disse o jovem.

O Mestre então sentou ao lado do jovem, pegou sua mão e disse:

- A dor na vida de uma pessoa não muda. Mas o sabor da dor depende do lugar onde a colocamos. Então, quando você sentir dor, a única coisa que você deve fazer é aumentar o sentido das coisas. Deixe de ser um copo. Torne-se um lago.

Verdades

2007-05-25T15:10:00.000-03:00

Muitas vezes as pessoas são egocêntricas, ilógicas e insensatas.
Perdoe-as assim mesmo.

Se você é gentil, as pessoas podem acusá-lo de egoísta, interesseiro.
Seja gentil, assim mesmo.

Se você é um vencedor, terá alguns falsos amigos e alguns inimigos verdadeiros.
Vença assim mesmo.

Se você é honesto e franco as pessoas podem enganá-lo.
Seja honesto assim mesmo.

O que você levou anos para construir, alguém pode destruir de uma hora para outra.
Construa assim mesmo.

Se você tem Paz, é Feliz, as pessoas podem sentir inveja.
Seja Feliz assim mesmo.

Dê ao mundo o melhor de você, mas isso pode nunca ser o bastante.
Dê o melhor de você assim mesmo.

Veja você que no final das contas, é entre você e Deus. Nunca foi entre você e as outras pessoas.

Madre Tereza de Calcutá

Cópia deslavada

2007-05-15T17:04:00.001-03:00

Li essa no Copy & Paste e não resisti em colar aqui...

Profilaxias da vida

Duas mocinhas na minha frente, numa fila de papelaria.
-E aí, estás gostando?
-Ai, amei.
-Mesmo?
-Sim, ele é tão querido, conversa comigo, faz tudo a seu tempo, com cuidado. Ainda diz que, se começar a doer, é pra eu gemer que ele pára. Não é fofo?
-Ah, eu já prefiro mais quando não fala muito e termina logo o serviço. Não gosto de conversadores nesta hora, até porque, a gente com aquela coisa na boca, nem consegue responder.
A moça do caixa levanta os olhos com cara de pavor.
-Mas distrai, poxa.
-Na-na-ni-na-não. Comigo tem que ser pá e pum! E, de mais a mais, este negócio de doer é assim mesmo, tem que doer, ninguém vai morrer por causa de uma dorzinha.
O segurança na porta, dá um sorrisinho desavergonhado.
-Dorzinha pra você, que está acostumada! Eu tenho verdadeiro horror de sentir dor.
Todos na fila fingem seriedade. Uma senhora ordena aos berros que o filho pequeno vá procurar a caixa de lápis de cor faltou na cestinha. "Mas, mãããe, a gente pegou os lápis de cor, esqueceste??" "Este não serve, vai trocar que eu tô mandando!"
-Tu és fresca, minha filha. (em voz alta)
-Sou mesmo, se tem uma coisa que me apavora é dentista.

C A F E I N A

Árvores

2007-05-08T10:51:00.000-03:00

Busque o dia do seu aniversário e encontre sua árvore. Uma vez localizada, leia a definição abaixo. É interessante e de alguma maneira precisa, além do mais faz parte da astrologia Celta. A minha árvore, tirando a parte de gostar de mentir, deu certinho.
Beijo.

23 de Dez até 01 de Jan - Árvore de Maçã

02 de Jan até 11 de Jan - Árvore de Abeto

12 de Jan até 24 de Jan - Árvore de Olmo

25 de Jan até 03 de Fev - Cipreste

04 de Fev até 08 de Fev - Álamo

09 de Fev até 18 de Fev - Cedro

19 de Fev até 28 de Fev - Pinheiro

01 de Mar até 10 de Mar - Salgueiro Chorão

11 de Mar até 20 de Mar - Árvore de Limas

21 de Mar - Carvalho

22 de Mar até 31 de Mar - Árvore de Avelã

01 de Abr até 10 de Abr - Árvore Rowan

11 de Abr até 20 de Abr - Árvore de Arce

21 de Abr até 30 de Abr - Nogueira

01 de Mai até 14 de Mai - Álamo

15 de Mai até 24 de Mai - Árvore de Castanhas

25 de Mai até 03 de Jun - Árvore de Cinzas

04 de Jun até 13 de Jun - Árvore Hornbeam

14 de Jun até 23 de Jun - Figueira

24 de Jun - Árvore de Abedul

25 de Jun até 04 de Jul - Árvore de Maçã

05 de Jul até 14 de Jul - Árvore de Abeto

15 de Jul até 25 de Jul - Árvore de Olmo

26 de Jul até 04 de Ago - Cipreste

05 de Ago até 13 de Ago - Alamo

14 de Ago até 23 de Ago - Cedro

24 de Ago até 02 de Set - Pinheiro

03 de Set até 12 de Set - Salgueiro Chorão

13 de Set até 22 de Set - Árvore de Limas

23 de Setembro - Oliveira

24 de Set até 03 de Out - Árvore de Avelã

04 de Out até 13 de Out - Árvore de Rowan

14 de Out até 23 de Out - Árvore de Arce

24 de Out até 11 de Nov - Nogueira

12 de Nov até 21 de Nov - Árvore de Castanhas

22 de Nov até 01 de Dez - Árvore de Cinzas

02 de Dez até 11 de Dez - Árvore Hornbeam

12 de Dez até 21 de Dez - Figueira

22 de Dezembro - Árvore de Faia

ÁLAMO (A Incerteza)

É uma pessoa com um alto sentido de estética, não é muito segura de si mesma, valente se for necesário, precisa estar em um ambiente agradável, é muito seletiva, as vezes solitária, muito alegre , de natureza artística, boa organizadora, tenta aprender através da filosofia, confiável em qualquer situação, assume as relações muito seriamente.

ÁRVORE DE ABEDUL (A Inspiração)

Uma pessoa vigorosa atrativa, elegante, amistosa, não é pretensiosa, é modesta, não gosta de excessos, se aborrece com coisas vulgares, ama a vida na natureza e a calma, não é muito apaixonada, cheia de imaginação, um pouco ambiciosa, acredita numa atmosfera de calma e satisfação.

ÁRVORE DE ABETO (O Mistério)

É um pessoa de extraordinário bom gosto, dignidade, sofisticada, ama a beleza, temperamental, teimosa, tende para o egoísmo mas se preocupa com as pessoas que estão ao seu redor, é modesta, muito ambiciosa de muitos talentos, criativa, amante insatisfeita, de muitos amigos e inimigos, muito confiável.

ÁRVORE DE ARCE (A Mente Aberta)

Uma pessoa fora do comum , cheia de imaginação e originalidade, tímida e reservada, ambiciosa, orgulhosa, segura de si mesma, com sede de novas experiências, algumas vezes nervosas, tem muitas complexidades, possui boa memória, aprende rapidamente, com uma vida amorosa complicada, gosta de impressionar. Deve buscar ter uma relação seria que encha sua vida, isso lhe fará feliz.

ÁRVORE DE AVELÃ (O Extraordinário)

É uma pessoa encantadora, não pede nada, muito compreensiva, sabe como impressionar as pessoas, é uma pessoa segura, mente aberta, positivista, ativa na luta por causas sociais, popular, temperamental e amante caprichoso, sensual e excessivamente apaixonado, belo, sensível, honesto e companheiro tolerante, com um sentido de justiça muito preciso.

A OLIVEIRA (A Sabedoria)

Ama o sol, de sentimentos quentes e ternos, razoável é uma pessoa equilibrada, evita agressão e a violência, tolerante, alegre, calma, tem um sentido desenvolvido para a justiça, sensível, empática, não conhece os ciúmes, lhe encanta a leitura e a companhia de pessoas sofisticadas.

A NOGUEIRA (A Paixão)

Implacável, é uma pessoa estranha e cheia de contrastes, não é egoísta, agressiva quando precisa, amorosa, nobre, de horizontes amplos, de reações inesperadas, espontânea, de ambição sem limites, pouco flexível, é uma companhia pouco comum, nem sempre agrada mas é admirável, com um gênio estratégico, muito zelosa e apaixonada, não se compromete se não conhece.

A FIGUEIRA (A Sensibilidade)

Muito forte, é uma pessoa pouco voluntariosa, independente, não permite as contradições ou discursões, ama a vida, sua família, as crianças e os animais, um pouco volátil socialmente, bom sentido do humor, tímida mas um pouco extrovertida. Gosta da ociosidade e da preguiça tem um talento pratico e inteligência. Pessoa

muito sensual e atrativa ao sexo oposto. Costa de grande elegância e porte.

ÁRVORE DE CASTANHAS (A Honestidade)

De beleza incomun, não deseja impressionar, com um desenvolvido sentido de justiça, vigorosa é uma pessoa interessada, diplomática de nascimento, se irrita facilmente e é sensível com companhia, muitas vezes por insegurança em si mesma, as vezes atua com sentido de superioridade, se sente incompreendida, ama uma só vez, tem dificuldades para encontrar seu parceiro.

ÁRVORE DE CINZAS (A Ambição)

É uma pessoa excepcionalmente atrativa, vigorosa, impulsiva, exigente, não se importa com as criticas, ambiciosa, inteligente, cheia de talentos, gosta de jogar com o destino, pode ser egoísta, muito confiável e digna de confiança, amante fiel e prudente, algumas vezes o cérebro controla o coração, mas assume suas relações muito seriamente.

ÁRVORE DE FAIA (A Criatividade)

Tem bom gosto, se preocupa com as aparências, materialista, organiza bem sua vida e sua carreira, é uma pessoa econômica, bom líder, não toma riscos desnecessários, é razoável, esplendida companheira de vida, gosta de manter a linha (dieta, esportes, etc).

ÁRVORE HORNBEAM (O Bom Gosto)

De uma beleza muito franca, se preocupa por sua aparência e sua condição econômica, de bom gosto, não é egoísta , vive de forma mais cômoda possível de maneira razoável e disciplinada, busca bondade e conhecimento em uma parceira emotiva, sonha com amantes incomum , aos poucos é feliz com seus sentimentos, desconfia da maioria das pessoas, nunca está segura de suas decisões, muito consciente.

ÁRVORE DE LIMAS (A Dúvida)

Aceita o que a vida lhe dá de uma maneira muito complexa, odeia brigar, o estresse, e o trabalho, mas não gosta de preguiça e da ociosidade, é suave e sabe ceder, faz sacrifícios pelos amigos, tem muito talento, mas não o suficiente tenaz para explorá-los, se lamenta e se queixa um pouco, é uma pessoa muito zelosa e leal.

ÁRVORE DE MAÇÃ (O Amor)

De contexto leviana, muito carismática, é uma pessoa chamativa e atrativa, de uma aura agradável, aventureira, sensível , sempre apaixonada, quer amar e ser amada, companheira fiel e terna., muito generosa, de talentos específicos, vive o dia a dia, filosofa despreocupada com imaginação. Totalmente detraída.

ARVORE DE OLMO ( A Mentalidade Nobre)

Figura agradável, bom gosto em se vestir, de exigências modestas, tende a não esquecer os erros, alegre, gosta de mandar porém não obedece, é uma companhia honesta e fiel, gosta de tomar decisões pelos demais, de mentalidade nobre, generosa, com bom humor, prática.

ÁRVORE ROWAN (A Sensibilidade)

Cheia de encantos, alegre, dá sem expectativas de receber, gosta de chamar atenção, ama a vida, as emoções, não descansa, e inclusive gosta das complicações, é tanto dependente como independente, tem bom gosto, é uma pessoa artística, apaixonada, emocional, boa companhia, não esquece.

O CEDRO (A Confiança)

De uma beleza estranha, sabe se adaptar, gosto do luxo, de boa saúde, não é uma pessoa tímida, não gosta de ver muitas pessoas, é segura de si, tem determinação, impaciente, gosta de impressionar os outros, tem muitos talentos, criativa, saudavelmente otimista, e vive na espera do único e verdadeiro amor, capaz de tomar decisões rapidamente.

O CIPRESTE (A Felicidade)

Forte, adaptável, toma o que a vida tem para dar, é uma pessoa satisfeita, otimista, aspira dinheiro e reconhecimento, odeia a solidão, é uma companhia apaixonada e sempre insatisfeita, fiel, se altera facilmente, não é dócil, e desinteressada.

O PINHEIRO (O Particular)

Encanta a companhia agradável, é uma pessoa muito robusta, sabe fazer sua vida algo confortável, muito ativa, natural, boa companhia mas nem sempre amistosa, se apaixona facilmente mas sua paixão se apaga em pouco tempo, se rende facilmente, se decepciona de todo até que encontra seu ideal,é de confiança e de caráter prático.

O ROBLE (A Valentia)

É uma pessoa robusta da natureza, valente, forte, implacável, independente, sensível, não gosta de mudanças, mantém seus pés no chão e gosta de ação.

O SALGUEIRO CHORÃO (A Melancolia)

Uma pessoa bela mas melancólica, atrativa, muito empática, ama as coisas belas e tem bom gosto, ama viajar, sonhadora sem descanso, caprichosa, honesta, pode ser influenciada mas é difícil para conviver, exigente, com boa intuição, sofre no amor mas as vezes encontra apoio em sua companhia. Algumas vezes gosta de mentir, é bastante amigável.

Pensamento de véspera do João

2007-05-05T17:47:00.000-03:00

Nunca se justifique. Os amigos não precisam e os inimigos não acreditam.

uma bonita carta

2007-04-13T13:48:00.000-03:00

Amigo,
Como sabes, me mudei para Christmas Island.
Aloísio Ambróz me disse ter contado a você na semana passada sobre meu destino escolhido. Contei a poucos já que poucos são os brilhos no meu céu de amigos. Me perdoe o propósito esquecido, mas sei que farias de tudo para não ter ido. Nos poupei, quero dizer - foi isso. Mas enfim, aqui estou e é hora de te falar das coisas que me agradam dizer.Logo ao chegar, fui entrevistado pelo Intendente Geral chamado Ti Ping Ho. A tudo que eu respondia, ele me respondia com um sorriso amarelo - era como se duvidasse do meu pedido de exílio. O calor aqui é grande e a fumaça do cigarro de Ho me lembrava aquelas névoas de panela de pressão. Ele carimbou sete papéis e assinei outros 3. Quatro para mim, três para ele e eu estava livre. No mais, foi uma questão de tempo. Moro há 200 passos do mar no meio de uma estrada que leva ao farol. Achei melhor não me arriscar com tempestades e inundações de caranguejos. Sim, Christmas é rodeada por caranguejos vermelhos. Muito bons para comer, nada bons quando resolvem nos comer. Vi uma senhora na vila correr até o porto com um vermelhinho destes cravado em seus ossos esquálidos. Os malaios me tratam muito bem, os chineses sempre sorrindo como se soubessem algo que não sei - e eles sabem. Os australianos, tanto faz, tanto fez. Há muitos deles nos bares, poucos deles na vida da cidade. E aqui sou o único brasileiro, fato inédito nas transmissões de futebol internacional. Fiquei amigo de um velho malaio de nome Fahan, o alegre. Eu entendia muito pouco do inglês malaio dele. Mas ele apontava para as casas, para o céu, mar e pessoas, fazia quadrados e círculos no ar e me apontava dedos. Ao final de tudo, a boca de três dentes dava uma gargalhada e falava "Ahn!" como um pedido de concordância parecido com o nosso "né". Todas as noites eu me sentava ao lado dele e íamos contando casos, se é que alguém da minha idade pode ensinar algum caso a uma pessoa dessas. Mas ele me olhava intrigado e com olhos atentos também. Vivíamos ali naquele diálogo que pouco se entendia, mas muito se descobria.Minha vida continua sozinha, Ernesto. Tentei escrever poemas na praia como Anchieta, mas não tenho paciência jesuita. Voltava para consertar as letras que o mar lambia e a cada conserto eu perdia um verso. Reinventava outros, mas nunca era um EU poema inteiro que nascia. Briguei com a poesia de areia e a praia agora me serve apenas para cavar buracos, coisa que sempre preferi a fazer castelos. Fahan, dia sim, dia não, me aparece com uma cesta de peixes e aponta para sua casa, sorrindo. Hoje vai ser a terceira vez que janto com ele. Sua casa é simples, mas de organização militar impecável. Me disseram que ele lutou contra os japoneses em 42 e na invasão perdera sua filha para um major. Ele anda mancando, Ernesto. A perna coxa amarrada de branco. Comprei um chapéu igual ao dele na vila, bem grande de palha e deixei a barba crescer. Queria poder dizer que chutei o balde, mas continuo preocupado com a vida. O relógio me acompanha na cabeça e acordo pela noite com o velho pesadelo de estar atrasado para entregar alguma coisa. Me lembro que a coisa foi entregue há 20 anos atrás e durmo de novo. Mas há sempre novos relógios pendurados na parede das minhas memórias. E a cada soluço do sono eles esmurram meu espírito. O espírito é forte, mas a carne é fraca, dizia o senhor. Meu espírito hoje não é forte e a carne perdeu seu sentido carnal. Ontem, depois da areia, passei a pintar poemas nas pedras. A tinta vermelha de textura grossa fez as pedras sangrarem. Foi lindo escrever "raptei meu destino à morte dos anos e me presenteei à ingenuidade ainda viva. Conjuguei meio verbo e me desfiz." para ver cada letra escorrer e mutar a cada beijo de onda. Escrevi novas linhas e o mar nova partitura. Meio cegos, o mar e eu escrevemos na pedra. Voltei vermelho, salgado e feliz. Não sobrou nada, como das vezes na areia. Mas o poema viveu em mim. Aqui, continuo cego, Ernesto. O tempo me assombra, mas começo a aprender magias para espantar as horas. Essa carta vai em vermelho, minha alma mais azul. Fahan está aqui rindo. Meus olhos em lágrimas.
Adeus, meu amigo!

Meus heróis

2007-03-11T09:58:00.000-03:00

(Giselle Barreto Sampaio)

Há pouco tempo, ministrei aulas ("ministrar" é esquisito, né?) nos Cursos de Férias da Estácio. Meu curso era Roteiro para Teatro, Cinema, Documentário e TV. Preparei minhas aulas com todo o carinho, pois amo dar aulas, conhecer gente nova, trocar e aprender junto. Fiz até uma homenagem ao Maurício de Souza, o pai da Mônica, do Cebolinha, da Magali... Ele tem um filme com seus personagens chamado Cine Gibi. Para homenagear o pai do Cascão, eu apelidei meu curso e dei o título da apostila que elaborei de Cine Gigi.

E lá fui eu começar a "ministrar" as aulas.

Levei um baita susto!

Eu tinha alunos de 14 a 70 anos!

Todas as idades, todas as décadas, até as do século passado - e estou aqui contando comigo também - estavam ali! Imagina o quanto de histórias e experiências aquele povo lindo tinha para me contar e ensinar... Olha a inversão aí [...]. O pessoal da antiga como eu relembrando os clássicos. A turma de 20-30 anos falando dos blockbusters que marcaram suas vidas. E a garotada teen me falando de fazer filme com a câmera do celular. Fantástico! E as aulas foram maravilhosas. Mas eu percebia algo diferente em dois alunos. Não sabia explicar o que era. Os dois tinham sempre a expressão muito cansada. Eu percebia, apesar de os olhinhos dos dois quase não piscarem de tanta atenção que prestavam nas cenas de filmes, peças, documentários que eu exibia para ilustrar a matéria, que havia um tremendo esforço ali.

Em dias diferentes, na hora do intervalo, sozinha, para não constrangê-los, perguntei a cada um se havia algum problema com as aulas, com o meu método, se havia algo que eu pudesse fazer para deixá-los mais à vontade...

As respostas, mais uma vez, me fizeram descobrir novos heróis.

Um dos meninos trabalhava em loja de material de construção. Seu trabalho era carregar e descarregar - nas costas - sacos de cimento dos caminhões o dia todo. O outro era vigilante e ficava em pé, sol e chuva, durante 12 horas seguidas, no estacionamento de um shopping. Gente, carregar saco de cimento pra cima e pra baixo e ficar doze horas em pé sob um sol de 50 graus ou uma chuva nervosa e ainda ter disposição para assistir a uma aula sobre cinema e afins é coisa pra herói! E eu falei isso para eles dois. Falei para eles terem orgulho deles mesmos, pois quem trabalha pesado como eles e depois ainda vem para uma sala de aula sonhar, porque estudar alguma forma de arte é sonhar também, sim, eles eram heróis da mais alta estirpe. Heróis que conseguem mudar o mundo com uma imagem, um filme, uma peça, um documentário.

Que sorte que eu dei com meus alunos.

Eu é que tinha de pagar para eles. É gente assim que faz diferença no mundo e na vida da gente.

Prestem atenção às pessoas. Há uma história de vida em cada esquina.

Quel:

2007-03-07T09:45:00.000-03:00

Recebi por email e lembrei de vc, heheheheheheh

"Achar o homem ideal é difícil, mas achar um bom cabeleireiro é praticamente impossível."

Leia isto...

2007-02-09T13:33:00.000-02:00

O Dia na Vitrola

Há dias em que mordemos a borboleta com os lábios. Delicadamente. Um pedacinho apenas, pernas mexendo, corpo vivo. Há dias, e este é um deles, em que apanhamos com o lábio a delicadeza das coisas. Há dias em que a vitrola toca e compomos letras de nós mesmos. Reinventamos, mal fazemos, nos jogamos. Há dias, e este é um deles, em que aperto o vento com as mãos. Reverencio, me curvo, me alegro. Solfejo músicas de bem querer. Sorrio. Há dias em que a borboleta se esconde, bem guardada ao lado da língua. Há dias, e este é um deles, em que as asas se abrem, a cor se veste nas roupas. Subo a rua que descia, desço a rua que subia. Abro o realejo dos causos, toco a valsa dos dentes. Há dias, e este é um deles, em que me visto com as cartas mágicas da adivinhação. A música é rebelde, a borboleta voa, a vitrola toca, o dia é meu.

O que são calorias?

2007-02-06T19:53:00.000-02:00

CALORIAS SÃO PEQUENOS ANIMAIS QUE VIVEM DENTRO DOS ARMÁRIOS E APERTAM NOSSAS ROUPAS DURANTE A NOITE...

Tempo, tempo...

2007-02-04T09:28:00.000-02:00

Parar não é interromper. Muitas vezes continuar é que é uma interrupção.

(...)

Em tempos de novo milênio, vamos resgatar coisas que são milenares. A pausa é que traz a surpresa e não o que vem depois. A pausa é que dá sentido à caminhada. A prática espiritual deste milênio será viver as pausas. Não haverá maior sábio do que aquele que souber quando algo terminou e quando algo vai começar. Afinal, por que o Criador descansou? Talvez porque, mais difícil do que iniciar um processo do nada, seja dá-lo como concluído.

Rabino Nilton Bonder

Idade

2007-01-26T20:16:00.001-02:00

Celular

2007-01-26T20:13:00.000-02:00

Mário Quintana 4

2007-01-26T15:21:00.000-02:00

O pintor Waldeny Elias atende à campainha de seu ateliê na rua General Vitorino e lá está Mario Quintana. Viera agradecer pelo presente, uma “pintura de bolso”, de 6 cm x 4 cm. Levava-a, contou com um sorriso português, “na algibeira do fato domingueiro”. Retribuiu presenteando o velho amigo com o recém-lançado livro Do Caderno H.
Na dedicatória, justificou porque não havia aceito um quadro grande que o pintor lhe oferecera.
- Elias, me desculpe e acredite. Eu não tenho paredes. Só tenho horizontes...
(Juarez Fonseca, Oras bolas - O humor cotidiano de Mario Quintana, Artes e Oficios, Porto Alegre, 1996)

Mário Quintana 3

2007-01-26T15:11:00.001-02:00

"O pior dos problemas da gente é que ninguém tem nada com isso."

Mário Quintana 2

2007-01-26T15:07:00.000-02:00

"As unicas coisas eternas são as nuvens."

Homenagem de Aniversário

2007-01-26T14:24:00.000-02:00

LÍGIA - Tom Jobim

Eu nunca sonhei com você
Nunca fui ao cinema
Não gosto de samba não vou a Ipanema
Não gosto de chuva nem gosto de sol
Quando eu lhe telefonei, desliguei foi engano
O seu nome não sei
Esqueci no piano, as bobagens de amor
Que eu iria dizer, não ... Lígia Lígia
Eu nunca quis tê-la ao meu lado num fim de semana
Um chopp gelado em Copacabana
Andar pela praia até o Leblon
E quando eu me apaixonei
Não passou de ilusão, o seu nome rasguei
Fiz um samba canção das mentiras de amor
Que aprendí com você... Lígia Lígia

Mário Quintana

2007-01-26T14:21:00.000-02:00

“Se eu pudesse, pegava a dor, colocava a dor dentro de um envelope e devolvia ao remetente...”

O aluno perfeito

2007-01-25T10:13:00.000-02:00

Rubem Alves

Ele se chamava Memorioso, pois seus pais julgavam que a memória perfeita é essencial para uma boa educação.

ERA UMA vez um jovem casal que estava muito feliz. Ela estava grávida, e eles esperavam com grande ansiedade o filho que iria nascer. Transcorridos os nove meses de gravidez, ele nasceu. Ela deu à luz um lindo computador! Que felicidade ter um computador como filho! Era o filho que desejavam ter! Por isso eles haviam rezado muito durante toda a gravidez, chegando mesmo a fazer promessas.

O batizado foi uma festança. Deram-lhe o nome de Memorioso, porque julgavam que uma memória perfeita é o essencial para uma boa educação. Educação é memorização. Crianças com memória perfeita vão bem na escola e não têm problemas para passar no vestibular. E foi isso mesmo que aconteceu. Memorioso memorizava tudo que os professores ensinavam. Mas tudo mesmo. E não reclamava. Seus companheiros reclamavam, diziam que aquelas coisas que lhes eram ensinadas não faziam sentido. Suas inteligências recusavam-se a aprender. Tiravam notas ruins. Ficavam de recuperação. Isso não acontecia com Memorioso. Ele memorizava com a mesma facilidade a maneira de extrair raiz quadrada, reações químicas, fórmulas de física, acidentes geográficos, populações de países longínquos, datas de eventos históricos, nomes de reis, imperadores, revolucionários, santos, escritores, descobridores, cientistas, palavras novas, regras de gramática, livros inteiros, línguas estrangeiras. Sabia de cor todas as informações sobre o mundo cultural.

A memória de Memorioso era igual à do personagem do Jorge Luis Borges de nome Funes. Só tirava dez, o que era motivo de grande orgulho para os seus pais. E os outros casais, pais e mães dos colegas de Memorioso, morriam de inveja. Quando filhos chegavam em casa trazendo boletins com notas em vermelho eles gritavam: "por que você não é como o Memorioso?" Memorioso foi o primeiro no vestibular. O cursinho que ele freqüentara publicou sua fotografia em outdoors. Apareceu na televisão como exemplo a ser seguido por todos os jovens. Na universidade, foi a mesma coisa. Só tirava dez.

Chegou, finalmente, o dia tão esperado: a formatura. Memorioso foi o grande herói, elogiado pelos professores. Ganhou medalhas e mesmo uma bolsa para doutoramento no MIT. Depois da cerimônia acadêmica foi a festa. E estavam todos felizes no jantar quando uma moça se aproximou de Memorioso e se apresentou: "Sou repórter. Posso lhe fazer uma pergunta?" "Pode fazer", disse Memorioso confiante. Sua memória continha todas as respostas. Aí ela falou: "De tudo o que você memorizou qual foi aquilo que você mais amou? Que mais prazer lhe deu?" Memorioso ficou mudo. Os circuitos de sua memória funcionavam com a velocidade da luz procurando a resposta. Mas aquilo não lhe fora ensinado. Seu rosto ficou vermelho. Começou a suar. Sua temperatura subiu. E, de repente, seus olhos ficaram muito abertos, parados, e se ouviu um chiado estranho dentro de sua cabeça, enquanto fumaça saia por suas orelhas. Memorioso primeiro travou. Deixou de responder a estímulos. Depois apagou, entrou em coma. Levado às pressas para o hospital de computadores, verificaram que seu disco rígido estava irreparavelmente danificado.

Há perguntas para as quais a memória não tem respostas . É que tais respostas não se encontram na memória. Encontram-se no coração, onde mora a emoção...

VOU DE MIM

2007-01-16T11:19:00.000-02:00

Desde o início da semana, o clima naquela escola de educação infantil não era o mesmo. O pátio ficou menor devido à quantidade de isopor pintado, aos tapumes necessários, às bandeirolas e às caixas nas quais estavam os balões por encher. E, no meio de todos esses materiais, as monitoras e professoras conduziam com cuidado seus pequenos alunos, com idades entre 2 e 4 anos. Uma festa com príncipes e princesas estava prevista para sábado, a fim de comemorar o Dia das Crianças e antecipar o fim do ano, tão próximo.

Por sorteio, as crianças das duas diminutas turmas do maternal foram escaladas para se apresentar com fantasias, de modo a reproduzir tudo aquilo que já vinha se constituindo no seu imaginário infantil. A cada princesa, o seu príncipe. Como há mais alunas e alunos do que príncipes e princesas apreciáveis e desejáveis, decidiu-se que na festa haveria três Cinderelas, duas Brancas de Neve, uma Rapunzel, uma Bela Adormecida, duas Chapeuzinhos Vermelhos e duas Marias com seus respectivos Joõezinhos. Victória, minha neta de quase 4 anos, deveria ir vestida de Branca de Neve.

Na quinta-feira, já era possível ver as colunas do palácio onde aconteceria o baile. Pedaços de isopor faziam imaginar o tamanho das abóboras, o caixão de vidro da Bela Adormecida e os castelos da Rapunzel e da Cinderela. Árvores, muitas delas mostrarão a passagem da floresta para o local da festa. Um alvoroço. As crianças querem saber: onde estão os sapatinhos de cristal? Não há bruxa? E a maçã envenenada? E os Três Porquinhos? Não existe Lobo Mau? E a Vovozinha? Pouco a pouco, vão se convencendo de que, para a festa, só haviam sido convocados “os do bem”, os “bois brancos”, como costumo dizer.

Sábado, 15 horas. Banho e início da arrumação de nossa princesa, a Branca de Neve. De repente, o inesperado: Victória nem admite a idéia de vestir a fantasia. Não quer porque não quer. Bate o pé e chora. Sentada no chão, está desolada. Simplesmente, não quer. Surge, então, a afirmação surpreendente:
– Eu não quero ir de Branca de Neve! Vou de mim! Eu quero ir de mim!
Ela queria ir de Victória, como ela é, e não de Branca de Neve.

Como contrariar uma criança que escancara, com todas as letras, um paradigma de verdade, de autenticidade? Como, no entanto, furar uma programação infantil e, o que é pior, deixar um príncipe sem a sua princesa? Enquanto a família, em conselho reunida, discute a melhor solução para o impasse, eu penso em minha longa vida e nas inúmeras oportunidades com que me deparei com situações reais nas quais o ser autêntico é confrontado e testado e, muitas vezes, naufraga no seu esforço por viver de si mesmo, de mostrar-se como é.
Quantos não vão de si mesmos! Quantos fingem, vestem uma roupagem que não lhes pertence, uma vestimenta fantasiosa de inteligentes, sábios, ricos, bondosos, religiosos, beneméritos, cultos e amigos fiéis, acreditando que poderão ser mais bem aceitos dessa forma do que se surgissem como realmente eram. A auto-estima baixa é, sem sombra de dúvida, a mãe desse engano lamentável que muitos cometem e do qual já fui vítima tantas vezes. Aquele que “veste uma máscara” esconde-se em uma grossa camada de verniz, teme ser visto com sua real face, porque a abomina. Não gosta daquele rosto, daquela personalidade. Renega suas raízes, os seus traços e permanece soberbo e infeliz.
A criança, sem o saber, freqüentemente nos dá lições de como resistir às fantasias que nos tiram da realidade e nos lançam em um mundo ilusório, arriscado por ser fictício. A queda é tão maior quanto a altura, e, conseqüentemente, a distância que nos separa da realidade. Há pessoas que não superam. Existem indivíduos que comprometem sua vida e sua segurança e a vida e segurança dos seus e de outros, para manter as aparências enganosas. Custe o que custar!

Enganam-se, acreditando que continuam acreditados e prosseguem como uma fraude viva, errando e sofrendo com os resultados de suas ações e omissões. Onde e como as pessoas começam a mentir? Mentir para si mesmo? Mentir para os outros? Como uma inocente festinha infantil pode contribuir para distorcer a natural tendência para o bem, para o certo, que é natural no ser humano nascido em condições de normalidade?

Quais seriam suas razões? Estaria pensando que, indo de Branca de Neve, ganharia o príncipe, mas perderia seus pais e Tatão, seu irmão? Será que eu estaria nessa perda? Nem quero imaginar...

Enquanto reflito, meus familiares decidem e agem. Victória, depois de muita argumentação dos pais, Vicente e Rosângela, entendeu que ir de Branca de Neve por fora não a impedia de ir dela própria por dentro. Compreendeu que se tratava de uma festa e que sua ausência tornaria infeliz um menininho que iria de príncipe e ainda não estava desperto, talvez, para seus profundos questionamentos existenciais. O menino não ficaria magoado, supondo que sua negativa seria porque era ele e não outro garoto? Afinal, por compreensão, respeito à disciplina, carinho ao coleguinha e, também, porque a festa seria linda, concordou em vestir a ma-ra-vi-lho-sa fantasia que estava sobre sua cama.

E eu pude, então, ver passar à minha frente a mais bela Branca de Neve que eu poderia ter sonhado em minha infância, quando ainda me julgava um príncipe. E nos dias que me restam, Victória, por amor e em sua homenagem, vou querer sempre “ir de mim”. Obrigado!

Damásio de Jesus

Meu amigo morreu.

2007-01-02T19:14:00.000-02:00

Tenho corrigido redações. Centenas delas. Se por um lado é um trabalho interessante, que gera um dinheiro interessante, por outro me deprime ver a imensa falta de idéias próprias que os vestibulandos pregam. E o pior é que essas nem são do pré-vestibular em que trabalho, o que diagnostica que o embotamento é geral. Felizmente, em 300, salva-se uma. Tocante. Coloco-a aqui, sem a licença da autora. Para fins didáticos, digamos. O tema? O tema não importa. Importa a sensibilidade. A sutileza em retratar uma realidade tão horrenda. A poesia que, ainda agora, me faz ficar ligeiramente engasgada ao reler o texto.

Hoje meu melhor amigo morreu. Lembro-me da primeira vez que eu o vi, com a cabeça erguida e olhos admirados, observando o imponente prédio recém-construído. Debruçado sobre a janela, eu observava aquele menino de chinelos, enquanto esperava meu pai instalar o meu novo "vídeo-game". Poucos dias depois jogávamos futebol juntos, no velho campinho que separava a favela da zona-sul. Em algum momento, eu soube que seríamos amigos para sempre. O tempo passou, crescemos em estatura e na amizade. Eu ia para a faculdade, viajava nas férias e gastava minha mesada no fim de semana; ele ajudava o pai a construir e embalar pipas, que os dois vendiam no sinal. Eu estava lá no dia em que ele chorou, porque não podia mais estudar, e não pude fazer nada. Queria ajudar, pedir a meu pai que pagasse seus estudos, mas eu sabia que seria em vão. Às vezes falatava luz na favela e eu esperava meus pais saírem para que ele entrasse e tomasse um banho. Tantas vezes eu vi meu amigo passar fome, junto com sua família, e ofereci meu dinheiro sem hesitar. Tantas vezes ele não aceitou, orgulhoso, e eu mandei que um moleque entregasse algumas compras escondido. Hoje ele não está aqui. Morreu aos 23 anos, de bala perdida. Pobre, sofrido, excluído socialmente, honesto, sonhador, digno... meu amigo... morto.

Descobertas

2006-12-17T22:23:00.000-02:00

Sinto o seu corpo ainda, de quando mal sabíamos o que era um corpo. O mundo tinha esse brilho bobo das coisas que acabam de nascer. Descobertas que engolíamos sem ver, sentir o gosto ou explicar: por que a fome não terminaria nunca? Nem ousaríamos perguntar. Talvez devêssemos? Agora não, já não importa mais. E na memória as nossas pernas não se entrelaçaram tanto, nem estreitamos tanto os nossos braços, nem respiramos o mesmo ar impregnado de suor, saliva, instintos e ternura. E fica essa impressão de que mal chegamos a nos conhecer; de que o toque era somente o reconhecimento de onde terminava um e se inventava o outro.
O que talvez seja exatamente o que se passou.
Ah, minha amiga, mas com quanta alma nos iludíamos sobre isso tudo!

Lindo, triste... e copiado de diferença nenhuma

Tão lindo!

2006-11-24T12:43:00.000-02:00

"Tenho pensamentos que, se pudesse revelá-los e fazê-los viver, acrescentariam nova luminosidade às estrelas, nova beleza ao mundo e maior amor ao coração dos homens." (Fernando Pessoa, em "O Eu Profundo")

Piadinha

2006-11-07T10:06:00.000-02:00

Mulheres Fenomenais

Thomas Wheeler, um alto executivo de uma multinacional viajava com sua mulher por uma estrada interestadual quando notou que o carro estava com pouca gasolina. Ele parou num posto muito simples, com apenas uma bomba de combustível. Pediu ao único atendente que enchesse o tanque e verificasse o óleo enquanto ele dava uma volta para esticar as pernas.

Voltando ao carro, percebeu que o frentista e sua mulher estavam num papo animado. A conversa parou enquanto Wheeler pagava pela gasolina. Mas, ao retornar ao carro, ele viu o rapaz acenar e dizer:

- Foi ótimo falar com você!

Ao sair do posto o marido perguntou à mulher se ela conhecia o atendente. Imediatamente ela admitiu que sim. Tinham freqüentado a mesma escola e ela o namorara por cerca de um ano.

- Puxa, você teve sorte de eu ter aparecido! - Wheeler se vangloriou. -Se tivesse casado com ele, seria agora a esposa de um frentista de posto de gasolina em vez de ser esposa de um alto
executivo...

- Meu querido... - respondeu a mulher - Se eu tivesse me casado com ele, ELE seria o alto executivo, e você, o frentista do posto de gasolina.

A Vírgula

2006-10-29T17:51:00.000-03:00

A Sibila* de Cuma, procurada por soldados de partida para a guerra que a interrogavam sobre seu destino, respondia: "ibis, redibis, non morieris in bello". Você irá, voltará, não morrerá na guerra. Nem todos voltavam, e a quem redargüisse por causa da profecia errada, a Sibila prontamente esclarecia: tudo por causa de uma vírgula. Eu disse: "ibis, redibis non, morieris in bello".
Falo de um passado remoto. Eis, porém, que descubro, não sem um misto de perplexidade e espanto: a Sibila de Cuma reencarnou em Fernando Henrique, o qual disse primeiro "eu não sou contrário à privatização da Petrobrás" e, depois de provocar uma epidemia de gastrite nas hostes da campanha de Geraldo Alckmin, apressou-se a esclarecer ter dito "eu não, sou contrário à privatização da Petrobrás". Sempre sibilina, a vírgula, de maga cumana e do seu cavalo, o príncipe dos sociólogos.

Quem me mandou foi o Elson, mas não veio nenhuma referência. Achei engraçadinho, especialmente por causa da variação de sentido causada pela vírgula, mas nada de mais.

*Sacerdotisa

Olha lá!

2006-10-26T10:47:00.000-03:00

É uma das propagandas da Dove, aquelas do slogan "campanha pela real beleza". O texto final diz que toda garota deve ser linda pelo que ela é. Achei legal demais... a gente sempre se pergunta onde eles acham essas mulheres maravilhosas, não é?

http://www.campaignforrealbeauty.com/home_films_evolution_v2.swf

Rubem Alves

2006-10-22T09:31:00.000-03:00

COMO NASCEM OS CABELOS BRANCOS DAS MÃES

No sobrado, eu e minha mãe dormíamos no mesmo quarto. De manhã conversávamos. Foi quando notei que entre seus cabelos castanhos havia várias mechas de cabelos brancos. Fiquei ansioso. Pecebi que ela não era mais jovem. Perguntei: "Mãe, por que os cabelos ficam brancos?". Ela me deu uma resposta rápida, como se já estivesse pronta, como se ela já tivesse feito a mesma pergunta à sua mãe e ela lhe tivesse dado a resposta: "Os cabelos das mães ficam brancos por causa da desobediência dos filhos. Cada desobediência é um novo fio de cabelo branco que nasce...". Continuei a desobedecer. Não é possível não desobedecer às mães. As mães têm medo do vôo dos filhos.

O velho que acordou menino, p. 173

FRASE DA SEMANA

2006-09-26T16:07:00.000-03:00

"VAMOS COMBINAR UM BOM-SENSO."

Achei fantástica, mas, prá variar, não me lembro do nome do Autor....

Verissimo

2006-09-20T16:48:00.000-03:00

O MONSTRO

Quando era pequeno você também não fantasiava que havia um monstro debaixo da sua cama só esperando a hora de pegar seu pe? Sair da cama no meio da noirte para fazer xixi era um risco, lembra? Era a oportunidade que o monstro esperava.

E voltar para a cama depois do xixi era um risco ainda maior. O monstro tivera tempo de se preparar. O monstro estava nos esperando! A solução era pular na cama de uma distancia segura, mesmo com o perigo de desmontar a cama ou errar o alvo e se esborrachar contra a parede. Qualquer coisa era preferível ao monstro pegar nosso pe.

Numa recente noirte de insonia, fiquei pensando naquele entranho temor infantil. E se o monstro estivesse debaixo da minha cama naquele exato momento? Desativado, pois não fazia mais parte das minhas fantasias, mas ainda lá? Decidi fazer um teste. Falei: - Monstro? Baixinho, para não acordar minha mulher e ter que dar explicações (“Não, não, estou falando comigo mesmo. É autocrítica”.).

Nenhuma resposta. Repeti: - Monstro? Ouvi um ruído. Um “grmslmsk”. Aquele som que a gente faz quando acorda, antes de se lembrar que língua fala. Insisti.
- Monstro?
- Quié.
- Você continua aí?
- Quem quer saber?
- Sou eu.
- Mas você não cresceu?
- Cresci. Pior, envelheci.
- E ainda acredita em mim?
- Não, claro. Eu só queria saber algumas coisas...
- O quê, por exemplo?
- Por que vocês queriam pegar o nosso pé? Qual era o objetivo?
- Objetivo nenhum. Desde quando fantasia de criança precisa de objetivo, motivo ou explicação? Eu era só uma manifestação dos terrores dos lugares escuros, do mal escondido em tudo que não se pode ver. Mesmo dentro de casa. O pavor do invisível. A primeira angústia humana. E a última.
- O que vocês fariam com nosso pé, se o pegassem?
- Não sei. Ninguém sabe. Em toda a história do mundo, não há um caso registrado de monstro debaixo da cama que tenha pego um pé de criança. Criança alguma jamais desapareceu embaixo da própria cama. Nós éramos só a ameaça, a hipótese de malignidade que há em tudo. Existíamos na imaginação de vocês que é onde nascem todos os monstros.
- Como você é? É algum tipo de réptil? Algo como um jacaré?
- E eu sei? Somos como vocês nos imaginavam. Nós não precisamos nos imaginar.
- E o que você faz embaixo da minha cama?
- Bom, eu estava dormindo. Você me acordou.
- Não. O que você faz o tempo todo?
- Nada. É o que faço desde que você deixou de acreditar em mim. Sou os seus pavores de infância adormecidos. Só acordei agora para esta ocasião especial: você voltou a me imaginar.
- É que eu estava com insônia, comecei a pensar nas minhas fantasias infantis, sabe como é. A gente vai ficando meio sentimental...Eu precisava de alguém para compartilhar minhas lembranças de criança. E quem melhor do que alguém daquele tempo? Você, mais do que ninguém, sabe do que estou falando. Não é, monstro?
- Grmrsch...
- Monstro. Acorda!
- Ahm, yam, que foi?
- Fique acordado. Para lembrarmos os velhos tempos. Para conversamos sobre a memória, o medo e os mistérios da vida. Para...
- Me deixe dormir. Eu, ao contrario de você, não tenho dúvidas, lembranças, temores, nostalgia ou insônia. Estou aposentado e quero a paz a que tenho direito.
- Mas, monstro, e o pavor? E a sua missão de representar a malignidade inerente a tudo, a ameaça implícita do invisível?
- Me acorde quando vc for fazer xixi.

O coração tem razões.

2006-09-16T19:04:00.000-03:00

VOCÊ SE LEMBRA DAQUELA TOCANTE HISTÓRIA DO LIVRO O PEQUENO PRÍNCIPE?

Existe uma história mais tocante ainda que aconteceu de fato com o criador do Pequeno Príncipe, o escritor francês Antoine de St.Exupéry. Poucas pessoas sabem que ele lutou na Guerra Civil Espanhola, quando foi capturado pelo inimigo e levado ao cárcere para ser executado no dia seguinte. Nervoso, ele procurou em sua bolsa um cigarro, e achou um, mas suas mãos estavam tremendo tanto que ele não podia nem mesmo levá-lo à boca. Procurou fósforos, mas não tinha, porque os soldados haviam tirado todos os fósforos de sua bolsa. Ele olhou então para o carcereiro e disse: "Por favor, usted tiene fósforo?". O carcereiro olhou para ele e chegou perto para acender seu cigarro. Naquela fração de segundo, seus olhos se encontraram, e St. Exupéry sorriu. Depois ele disse que não sabia por que sorriu, mas pode ser que quando se chega perto de outro ser humano seja difícil não sorrir. Naquele instante, uma chama pulou no espaço entre o coração dos dois homens e gerou um sorriso no rosto do carcereiro também. Ele acendeu o cigarro de St. Exupéry e ficou perto, olhando diretamente em seus olhos, e continuou sorrindo. St. Exupéry também continuou sorrindo para ele, vendo-o agora como pessoa, e não como carcereiro. Parece que o carcereiro também começou a olhar St. Exupéry como pessoa, porque lhe perguntou: "Você tem filhos?" "Sim", St. Exupéry respondeu, e tirou da bolsa fotos de seus filhos. O carcereiro mostrou fotos de seus filhos também, e contou todos os seus planos e esperanças para o futuro deles. Os olhos de St. Exupéry se encheram de lágrimas quando disse que não tinha mais planos, porque ele jamais os veria de novo. Os olhos do carcereiro se encheram de lágrimas também. E de repente, sem nenhuma palavra, ele abriu a cela e guiou St. Exupéry para fora do cárcere, através das sinuosas ruas, para fora da cidade, e o libertou. Sem nenhuma palavra, o carcereiro deu meia-volta e retornou por onde veio. St. Exupéry disse: "Minha vida foi salva por um sorriso do coração".

Conto

2006-09-12T21:36:00.000-03:00

Esse conto é de um amigo, o jovem e promissor escritor Matheus Zaidan. Eu o convenci a me emprestar para ler, depois o convenci a me ceder para usar no blog. Obrigada por me deixar colar seu texto aqui, Matheus!

Joguete

Hotel no centro da cidade. Aparência externa triste. Cinza escuro contrastando com os antigos ar-condicionados que se projetam para fora das janelas. Portaria: igual a todas as portarias de hotéis. Porteiro: senhor de sessenta e poucos anos, rosto sério, porém, de aparência simpática. Mas hoje não. Hoje seu Aristolo não esta de bom humor. Hoje é quinta-feira, dia de jogo.
- Boa tarde - diz o senhor que acaba de adentrar a portaria.
- Boa tarde - responde Aristolo.
- Me esperam no quarto 508.
- Seu nome?
Quarto 508. O senhor bate à porta. Vê que alguém o observa pelo olho mágico. Não há sinal de que vá abrir. Já está ficando nervoso com a situação. “Não devia ter vindo”, pensa. Chave na fechadura. Barulho de tranca destravando-se. A porta abre-se e surge um outro senhor de trás. São dois homens distintos, muito bem vestidos em seus ternos pretos. Há também o detalhe da flor vermelha na lapela. É mais que um detalhe, é uma senha.
- Desculpe a demora em abrir a porta, é que sua flor está um pouco afundada dentro do bolso de seu terno, o que, de certo modo, dificulta a identificação.
- Ah, claro - disse Moringa (ele se chama Moringa), ajeitando a flor em seu devido lugar.
- Queira entrar, por favor - disse Pedrosa (ele se chama Pedrosa), fazendo um gesto com o braço.
O outro, antes de obedecer, dá uma olhada para ambos os lados do corredor. Entra. O apartamento é pequeno; no centro do que parece ser, ao mesmo tempo, sala e quarto, está uma mesa ao redor da qual estão sentados quatro senhores. Todos muito elegantes, trajando (não há o que se espantar!) terno preto. Moringa olha nos olhos de cada um.
- Sente-se por favor, Moringa.
- Mas afinal, para que você nos chamou aqui? E quem é você? - perguntou um dos presentes.
- Agora que já estamos todos reunidos posso me apresentar. - disse Pedrosa.
“Até que enfim”, pensou outro que estava à mesa.
- Nenhum de vocês me conhece, não é mesmo?
Os outros assentiram com a cabeça.
- Bem, eu, ao contrário, conheço todos vocês. Sei onde moram, onde trabalham, onde se divertem, onde cortam o cabelo, enfim, onde passam suas mesquinhas vidas dia após dia.
Um dos senhores levanta-se.
- Você ficou maluco? Perdeu a noção do que é perigo?
Pedrosa, que tinha sido o único a permanecer de pé, olha-o tranqüilamente. É como se já esperasse aquela reação. Diz para o outro se sentar, pois ainda não terminou sua “explanação”.
- Explanação merda nenhuma! Você nos humilhou.
- Sente-se por favor, senhor Cairo.
- Eu não sei o que eu vim fazer aqui. Vou embora dessa merda.
- Senhor Cairo, queira se sentar.
- Senhor Cairo é o cacete! (olhando para os outros) E vocês? Não vão fazer nada? Ele falou que a gente leva uma vida medíocre.
- Mesquinha - disse alguém.
- Quê?
- Ele usou a palavra “mesquinha”.
- Vai tomar banho! Eu sei o que ele disse!
- Senhor Cairo, não avisarei novamente. Por favor, para o seu bem, sente-se em sua cadeira.
- É? E vai fazer o que comigo? Me bater? Me cuspir? Não, não, não, já sei. Vai me jogar pela janela? Afinal, estamos no quinto andar.
A poça de sangue em pouco tempo chegou ao pé da mesa. Foram oito tiros. Três no rosto e cinco no peito. Pedrosa tirou o lenço vermelho do bolso, limpou sua arma e a recolocou na parte de trás da calça.
- Bem senhores, desculpem-me o transtorno. E não se preocupem com a arma, é só prevenção - e deu um sorrisinho com o qual ninguém compartilhou.
“Podemos começar?”, continuou Pedrosa.
- Mas começar o quê? - indagou Moringa.
- Ah, claro. Por causa daquele senhor que ali está (e apontou para o morto no chão), quase me esqueço de lhes explicar o motivo da presença de vocês aqui. Serei breve. Os senhores receberam em suas casas uma carta minha. Junto com a carta enviei também um cheque de valor considerável. Em relação ao dinheiro vocês tinham duas possibilidades de uso: ou gastar integralmente no que lhes conviesse, ou usar metade e trazer a outra metade para o endereço indicado. Deixei bem claro na missiva que, caso escolhessem a primeira opção, era desnecessário a presença de vocês aqui. Contudo, se optassem pela segunda, tinham grandes chances de ganhar soma muito maior do que estavam recebendo. Para a minha feliz surpresa todos que receberam a carta aqui estão. Pois bem, aqui começa a melhor parte. Vocês estão aqui reunidos para participarem de um jogo de cartas bem conhecido: Vinte e um. As regras, acredito eu, são do conhecimento de todos. O dinheiro que vocês trouxeram, ao contrário do que devam estar pensando, não é para apostas. O dinheiro serve única e exclusivamente para resgate.
“Resgate?”, pensou alguém.
- Resgate? - perguntou um dos presentes.
- Sim, resgate. De quê? Vocês saberão logo mais.
- E o que apostaremos? - perguntou outro.
- Suas vidas.
Todos ficaram meio transtornados com aquela resposta. Devia ser brincadeira. Um velho excêntrico buscando uma nova forma de gastar seu dinheiro. Iguais a ele existem vários por aí. Cheios de grana e uma vontade imensa de gozar com a cara de quem vive duro.
- O senhor ta de sacanagem com a gente? - pergunta o que parecia ser o mais novo do grupo.
- Noronha, eu pareço estar de sacanagem?
“Explica direito”, pediu Vanderlei que tinha ouvido tudo, desde o início, sem dizer palavra alguma.
- É simples, caro Vanderlei. As disputas são feitas sempre de dois em dois. O que perde escolhe entre a possibilidade de levar um tiro ou comprar sua vida de volta. É o que eu chamo de resgate. Aí que entra o dinheiro que trouxeram. Uma observação, meus amigos. Vejam que existe a possibilidade de levar o tiro, assim como há a possibilidade de sair ileso. Simples. A velha roleta russa.
- E quem dá o tiro? - perguntou Noronha.
- O ganhador da rodada, obviamente.
- E o que ele ganha? - perguntou Moringa.
- Como lhes disse na carta, muito dinheiro. Mas só ao final. Só após ter vencido todas as rodadas. Como vocês são três, para levar a bolada é preciso vencer três partidas.
- Não seriam duas? - perguntou Vanderlei.
- Meu nobre Vanderlei, se eu não jogasse que graça teria para mim tudo isso? Então, todos estão de acordo?
Pedrosa sabia que, mesmo não estando de acordo, todos jogariam. Escolhia a dedo o que ele costumava chamar seus “parceiros de jogo”. Todos homens de meia idade, casados, endividados e, principalmente, com um vício em comum: o jogo.
Aristolo está na portaria ouvindo seu radinho. É um senhor bondoso. Não gosta de encrenca para o seu lado. Não gosta de saber da vida dos moradores. Finge que não ouve quando alguns moradores reclamam de barulho no quarto 508. Afinal, Pedrosa não é dono só daquele quarto. Ele é dono do edifício inteiro. Poucos sabem. Aristolo sabe. E sabe também que precisa do emprego. Não lhe interessa o que são aqueles sacos pretos grandes que, toda madrugada de quinta para sexta-feira, descem pelo elevador de serviço junto com senhores muito estranhos. Em seguida vem sempre Pedrosa, que lhe acena com a cabeça. Aristolo está ouvindo A voz do Brasil. Está de mau humor. Hoje é quinta-feira, dia de jogo.

Variações sobre o mesmo tema 2

2006-09-08T14:02:00.000-03:00

TUDO DENTRO DA NORMALIDADE

João Ubaldo Ribeiro

Devo ter tido o juízo afetado por aquela Copa estranha, porque, tanto tempo depois, permaneço numa sensação de irrealidade e dei para de vez em quando parar o que estou fazendo para querer saber onde estou, de que me trato, o que é tudo isso em torno. Tenho um psiquiatra de estimação, a competência encarnada, ao qual sou obrigado às vezes a recorrer, nestes momentos em que a Mãe Gentil nos deixa tão perplexos, confusos, descrentes e em crises de hilaridade demente.

Decidi então marcar uma horinha com ele, porque, novamente, me atacou a Dúvida Cruel: não é o mundo que está maluco, sou eu. E, especialmente, não é o Brasil que está doido, sou eu, tendo alucinações e pensando em acontecimentos impossíveis.

Ele me recebeu com o ar compreensivo de quem está acostumado a lidar com malucos. Já conhece a maior parte das minhas (todas é impossível, ele mesmo disse) neuras e padecimentos psíquicos variados. Tanto assim que, mal me sentei, me deu um rápido olhar de avaliação.

- Surto cívico outra vez? - perguntou, cruzando os dedos.

- Como é que você sabe? Eu estou dando bandeira, saí com a camisa da seleção sem reparar? - Não, para quem não conhece você, não. Mas você está com sua cara de discurso. Da última vez em que você esteve aqui com essa cara, queria depois Bush. Eu lembro bem, você chegou a babar na camisa e xingou em inglês.

- Não tenho a menor lembrança disso, você diz isso para me convencer de que eu sou maluco mesmo.

Todo psiquiatra não só é maluco, mas considera todo mundo maluco também.

- Não deixa de ser verdade, já discutimos isso várias vezes. Mas, se não é surto cívico, o que é, livro atrasado outra vez? - Não me fale nesse livro! Você mesmo disse que não falaria mais nele porque eu entro em pânico.

- É verdade, desculpe. Mas, se não é surto cívico, nem livro... Sonhou outra vez com seu pai chamando você de analfabeto? - Bem, sonhei, sempre sonho, isso não vale, é o trivial. Não, é outra coisa, eu acho que estou me dissociando da realidade. Você, por exemplo, que é informado, lê jornais, conversa, acha que estamos dentro da normalidade? Sem papo filosófico ou científico, no coloquial mesmo. Está tudo normal? - Bem, imagino que sim, o noticiário de sempre...

- O noticiário de sempre? Você acha que esse negócio que está acontecendo em São Paulo é o noticiário de sempre? - Cada vez mais é, não é? Esta é a terceira ou quarta onda de ataques? A quinta? - Pois é, e você acha isso normal? Uma cidade como São Paulo? - Bem, não seria normal, mas aqui é, está ficando, não vejo sinal de que vai mudar. Você leu sobre a novidade da política de segurança nacional? - Que política de segurança nacional? - Também não sei direito, às vezes dizem que existe, às vezes que não existe. De qualquer forma, vão fazer uma alteração na lei, para dar maior segurança ao cidadão.

- Isso é alguma gozação sua.

- Pode ser gozação, mas não é minha, é sério mesmo. Agora, para ajudar a segurança do cidadão, vai ser permitido o uso de sprays de pimenta e bastões de choques elétricos.

- Quer dizer que agora os assaltantes chegam armados até os dentes a seu apartamento e aí você diz “com licença, cavalheiros, antes uma cafungadinha de cortesia” e aí taca o spray de pimenta neles, dá uma lição inesquecível a eles e, o que é melhor, sem matar ninguém. Só falta saber se vai ser politicamente correto usar spray de pimenta num excluído.

- É, resta essa questão. Enquanto isso, praticamente o governo inteiro de um estado foi preso, lá em Rondônia.

Falam muito no PCC, no tal crime organizado do tráfico etc., mas não parece que é coisa para disfarçar o crime organizado que existe em praticamente todas as áreas de atividade, no Brasil? - É, praticamente o governo inteiro foi preso. Já imaginou isso, um governo todo preso por roubalheira e bandidagem? Pois é, você só está me dando mais argumentos. Isso é normal, você continua achando que está tudo dentro da normalidade? - Claro que não. Não é normal dentro dos padrões que nos disseram ser os certos. Mas todas essas coisas estão se mostrando cada vez mais normais.

- Então, já que voto não resolve, que criminoso não fica na cadeia, que nossos impostos vão pelo ralo, que todo mundo mete a mão em tudo o que pode, anormal acaba sendo nós acharmos isso anormal. Não é, é normal.

- E fica tudo por isso mesmo, não fazemos nada? - O que eu posso eu faço.

- E o que é que você pode fazer por mim? - O mesmo que meu psiquiatra faz por mim. Isso aqui você já tomou, vai lhe tirar a ansiedade numa boa, sem sonolência.

Vou olhar sua ficha aqui e ver se não seria o de voltarmos ao ao antidepressivo.

E também...

- Mas, rapaz, isso não seria uma fuga? Nesse caso não seria melhor sair do Brasil? - Talvez - disse ele. - Mas para onde? - Onde presta, não te aceitam; onde te aceitam, não presta, é verdade.

- Exatamente - disse ele. - Posso usar essa frase?

Retirado do jornal O Globo de 13/08/2006

Visitando Pasárgada

2006-08-31T13:45:00.000-03:00

Viração

Voa um par de andorinhas, fazendo verão.
E vem uma vontade de rasgar velhas cartas,
velhos poemas, velhas contas recebidas.
Vontade de mudar de camisa,
por fora e por dentro . . . vontade . . .
Para que esse pudor de certas palavras? . . .
Vontade de amar, simplesmente

Variações sobre o mesmo tema.

2006-08-19T15:18:00.000-03:00

Ode às sopas

2006-08-17T17:38:00.000-03:00

Sopas

Se Deus me dissesse para escolher a comida que eu iria comer no céu, por toda a eternidade, eu não teria um segundo de hesitação: escolheria sopa. Camarão, picanha maturada, salmão à Dali, os pratos mais refinados: tudo me seria insuportável após umas poucas repetições. Mas não é assim com as sopas. Posso tomar sopa por toda a eternidade, sem me cansar.

Minha relação com as sopas é mais que gastronômica: é uma relação de ternura. Elas me reconduzem à cozinha de minha casa de menino, ao fogão de lenha, às tardes de inverno. A janta (janta, mesmo; jantar é coisa de rico) era servida às 5 da tarde. Ah! Uma sopa quente que se toma numa tarde fria é uma lareira que se acende no estômago. O calor, aos poucos, se espalha pelo corpo. Com umas gotinhas de pimenta, então, ele se transforma em suor, e se a gente não usa o guardanapo a tempo, as gotas de suor na testa acabam por cair no prato da sopa...

Para mim a sopa é um sacramento de intimidade: um objeto físico, presente, no qual vive uma felicidade que se teve, ausente. A sopa quente me transporta para outros lugares, outros tempos. Faço e gosto de sopas frias. Sopa fria de maçã, por exemplo, tem um sabor exótico. Agrada-me ao paladar. Mas falta a essas sopas sofisticadas o elemento sacramental: elas não me levam a lugar algum. Falta-lhes o calor para me reconduzir ao espaço de intimidade.

Sopa é comida de pobre. Sopa fina, creme de aspargos, creme de palmito, sopa gelada de maçã, é nobreza posterior. As sopas fundamentais se fazem com sobras. Sobra, é só pobre quem guarda. Sopa é comida de guerra, de fome, quando qualquer raspa de comida é bem precioso, que não pode ser perdido. Rico não guarda sobra. Não precisa. É humilhante. Sobra de rico vai para o lixo. Sobra de pobre vai para o caldeirão de sopa. As sopas fundamentais se fazem com sobras, destinadas ao lixo. A sopa é uma poção mágica por meio da qual o que estava perdido é salvo da perdição e reconduzido à circulação da vida e do prazer.

A imaginação de Bachelard diz que a matéria também imagina. A água imagina arcos-íris. As sementes imaginam flores e árvores. O mármore imagina ‘Beijos’ (Rodin) e Pietás (Miguel Ângelo). O rios imaginam nuvens (Heládio Brito). As comidas também imaginam. O churrasco imagina espetos, facas, garfos: objetos fálicos, masculinos, infernais. O churrasco precisa de perfurações, cortes, dilacerações. As mandíbulas lutam com a carne. A carne resiste.

Já a sopa é mansa. Não é para ser comida. A colher é um côncavo, um vazio, o feminino. Nada é perfurado. O gesto é o de ‘colher’: a colher colhe, sem violência. Sempre tive implicância com uma etiqueta snob, para a tomação de sopa: que o delicado é tomar a sopa com o lado da colher, e não com o bico. Ora, ora - eu argumentava - por analogia a gente deveria comer comida sólida com o lado do garfo - o que não é possível. De fato. Não é possível. É que o garfo pertence à ordem dos talheres pontiagudos, perfurantes: entram pela frente. A colher pertence à ordem dos talheres discretos e modestos: entram pelo lado, mansamente...

Salvador Dali, quando menino, sonhava em ser cozinheiro. Preferiu a pintura e produziu suas maravilhosas telas surrealistas. O realismo, em pintura, se constrói sobre o pressuposto de que as coisas são aquilo que parecem ser, nem mais e nem menos. Os olhos, diante de uma tela realista, jamais experimentam a surpresa do impossível ou do impensado. O realismo confirma aquilo que os olhos comumente vêem. O surrealismo, ao contrário, acha que aquilo que os olhos comumente vêem é muito pouco: se olharmos com atenção perceberemos que as coisas são, ao mesmo tempo, o que são e também outras: elefantes se refletem nas águas de um lago como cisnes, cenários compõem o corpo erótico de uma mulher, o corpo de Cristo é transparente e através dele se vêem mares, montanhas e barcos. O realismo confirma o criado. O surrealismo recria o criado.

As sopas são a versão culinária do surrealismo. Tivesse realizado sua vocação primeira, Salvador Dali seria um especialista em sopas. Pois as sopas se fazem negando as coisas, na sua realidade natural bruta e transformando-as por meios das relações insólitas que o caldo torna possíveis. O caldo da sopa é o meio mágico que junta no caldeirão aquilo que, na natureza, nasceu separado. Creio ser impossível catalogar as combinações possíveis: fubá, trigo, batata, alho, cebola, nabo, cenoura, tomate, ervilha, ovo, abóbora, mandioca, cará, inhame, carne, peixe, galinha, mariscos, repolho, couve, beterraba, aspargo, palmito, feijão, arroz, queijo, azeitona, pão, maçã, abacate, temperos, pimentas, orégano, tandore - uma canja verdadeira não é canja se lhe faltarem algumas folhinhas de hortelã. E é preciso não nos esquecermos que sopa é a única comida que pode ser feita com pedra, como nos é relatado numa das estórias clássicas que se conta para crianças e adultos.

Gosto das sopas, ainda, por serem elas entidades do mundo dos magos, bruxas e feiticeiros. No mundo mágico não se usa churrasco. Magos, bruxas e feiticeiros fazem suas poções em enormes caldeirões de sopa, como é o caso de Panoramix, druida do Asterix e do Obelix, que prepara sua beberragem de força imbatível num caldeirão de sopa fervente.

Prefiro as sopas rústicas - e fazê-las me dá um grande prazer. A sopa de fubá em suas múltiplas versões, o caldo verde, a canja com hortelã, a multicolorida sopa de legumes: sopas são sempre uma alegria. As sopas rústicas dão permissão para se jogar nelas o pão picado. Haverá coisa mais feliz que isso? Reuno-me com alguns amigos, às 3as. feiras, para ler poesia, ao redor de um prato de sopa.

Uma última informação: sopas são remédios maravilhosos contra depressão. Quando a sopa quente, cheirosa, colorida e apimentada, bate no estômago, a tristeza se vai e a alegria volta. Não há melancolia que resista à magia de um prato de sopa... (Concerto para corpo e alma, p. 69.)

Quel, vc conhece www.rubemalves.com.br? Fabuloso...

Ensaio sobre a Loucura

2006-08-16T12:09:00.000-03:00

Saúde Mental - Rubem Alves

Fui convidado a fazer uma preleção sobre saúde mental. Os que me convidaram supuseram que eu, na qualidade de psicanalista, deveria ser um especialista no assunto. E eu também pensei. Tanto que aceitei. Mas foi só parar para pensar para me arrepender. Percebi que nada sabia. Eu me explico.
Comecei o meu pensamento fazendo uma lista das pessoas que,do meu ponto de vista, tiveram uma vida mental rica e excitante, pessoas cujos livros e obras são alimento para a minha alma. Nietzsche, Fernando Pessoa,Van Gogh,Wittgenstein Cecília Meireles, Maiakovski. E logo me assustei. Nietzsche ficou louco. Fernando Pessoa era dado à bebida.Van Gogh matou-se. Wittgenstein alegrou-se ao saber que iria morrer em breve: não suportava mais viver com tanta angústia.Cecília Meireles sofria de uma suave depressão crônica. Maiakoviski suicidou-se. Essas eram pessoas lúcidas e profundas que continuarão a ser pão para os vivos muito depois de nós termos sido completamente esquecidos. Mas será que tinham saúde mental?
Saúde mental, essa condição em que as idéias comportam-se bem, sempre iguais, previsíveis, sem surpresas, obedientes ao comando do dever, todas as coisas nos seus lugares, como soldados em ordem unida, jamais permitindo que o corpo falte ao trabalho, ou que faça algo inesperado; nem é preciso dar uma volta ao mundo num barco a vela, basta fazer o que fez a Shirley Valentine (se ainda não viu, veja o filme) ou ter um amor proibido ou, mais perigoso que tudo isso, a coragem de pensar o que nunca pensou. Pensar é uma coisa muito perigosa...
Não, saúde mental elas não tinham. Eram lúcidas demais para isso. Elas sabiam que o mundo é controlado pelos loucos e idosos de gravata. Sendo donos do poder, os loucos passam a ser os protótipos da saúde mental. Claro que nenhum dos nomes que citei sobreviveria aos testes psicológicos a que teria de se submeter se fosse pedir emprego numa empresa. Por outro lado, nunca ouvi falar de político que tivesse estresse ou depressão. Andam sempre fortes em passarelas pelas ruas da cidade, distribuindo sorrisos e certezas. Sinto que meus pensamentos podem parecer pensamentos de louco e por isso apresso-me aos devidos esclarecimentos. Nós somos muito parecidos com computadores. O funcionamento dos computadores, como todo mundo sabe, requer a interação de duas partes. Uma delas chama-se hardware, literalmente "equipamento duro", e a outra denomina-se software, "equipamento macio". O hardware é constituído por todas as coisas sólidas com que o aparelho é feito. O software é constituído por entidades "espirituais", idéias - símbolos que formam os programas e são gravados nos disquetes. Nós também temos um hardware e um software. O hardware são os nervos do cérebro, os neurônios, tudo aquilo que compõe o sistema nervoso. O software é constituído por uma série de programas que ficam gravados na memória. Do mesmo jeito como nos computadores, o que fica na memória são símbolos, entidades levíssimas, dir-se-ia mesmo "espirituais", sendo que o programa mais importante é a linguagem. Um computador pode enlouquecer por defeitos no hardware ou por defeitos no software. Nós também. Quando o nosso hardware fica louco há que se chamar psiquiatras e neurologistas, que virão com suas poções químicas e bisturis consertar o que se estragou. Quando o problema está no software, entretanto, poções e bisturis não funcionam. Não se conserta um programa com chave de fenda. Porque o software é feito de símbolos, somente símbolos podem entrar dentro dele. Assim, para se lidar com o software há que se fazer uso dos símbolos. Por isso, quem trata das perturbações do software humano nunca se vale de recursos físicos para tal. Suas ferramentas são palavras, e eles podem ser poetas, humoristas, palhaços, escritores, gurus, amigos e até mesmo psicanalistas. Acontece, entretanto, que esse computador que é o corpo humano tem uma peculiaridade que o diferencia dos outros: o seu hardware, o corpo, é sensível às coisas que o seu software produz. Pois não é isso que acontece conosco? Ouvimos uma música e choramos. Lemos os poemas eróticos de Drummond e o corpo fica excitado. Imagine um aparelho de som. Imagine que o toca-discos e os acessórios, o hardware, tenham a capacidade de ouvir a música que ele toca e se comover. Imagine mais, que a beleza é tão grande que o hardware não a comporta e se arrebenta de emoção! Pois foi isso que aconteceu com aquelas pessoas que citei no princípio: a música que saía de seu software era tão bonita que seu hardware não suportou. Dados esses pressupostos teóricos, estamos agora em condições de oferecer uma receita que garantirá, àqueles que a seguirem à risca, saúde mental até o fim dos seus dias. Opte por um software modesto. Evite as coisas belas e comoventes. A beleza é perigosa para o hardware. Cuidado com a música . Brahms e Mahler são especialmente contra indicados. Já o rock pode ser tomado à vontade. Quanto às leituras, evite aquelas que fazem pensar. Há uma vasta literatura especializada em impedir o pensamento. Se há livros do doutor Lair Ribeiro, por que se arriscar a ler Saramago? Os jornais têm o mesmo efeito. Devem ser lidos diariamente.Como eles publicam diariamente sempre a mesma coisa com nomes e caras diferentes, fica garantido que o nosso software pensará sempre coisas iguais. E, aos domingos, não se esqueça do Silvio Santos e do Gugu Liberato. Seguindo essa receita você terá uma vida tranqüila, embora banal. Mas como você cultivou a insensibilidade, você não perceberá o quão banal ela é. E, em vez de ter o fim que tiveram as pessoas que mencionei, você se aposentará para, então, realizar os seus sonhos. Infelizmente, entretanto, quando chegar tal momento, você já terá se esquecido de como eles eram.

Dúvida

2006-08-16T10:11:00.000-03:00

Carol,
a expressão "girar em torno" é um pleonasmo, não é? Não tem jeito de girar se não for em torno de alguma coisa....ou tem???? hehehehe

beijos, Quel

Guilherme Arantes

2006-08-11T21:22:00.000-03:00

Meu post de anteontem foi tão mixuruquinha... eu queria postar, mas estava exausta. Nem estou querendo ficar aqui na frente do computador. Hoje tem outro 'postinho', mas com gosto de 96, de IEMG e de praça da Liberdade. Ouvi esse cd outro dia e me deu muita vontade de colocar a música aqui. Como não dá para ser a música, vai a letra.

Fã Número 1
Guilherme Arantes

Você nem desconfia e o que eu não daria
Por seu amor
Onde você anda
Nem sei como chamo a sua atenção
Que eu existo aposto que pode dar certo
Esse romance aberto dentro de mim
Você nem imagina que te inundaria
Toda de som
Luz da ribalta
Te quero no palco
Palco

Entra em cena faz seu número
Faz meu gênero ser seu fã n. 1
Ali no gargarejo
Jogando beijo

Pinduca

2006-08-09T14:06:00.000-03:00

Roupa Nova

Composição: Milton Nascimento / Fernando Brant

Todos os dias, toda manhã
Sorriso aberto e roupa nova
Passarim preto de terno branco
Pinduca vai esperar o trem
Todos os dias, toda manhã
Ele sozinho na plataforma
Ouve o apito, sente a fumaça
E vê chegar o amigo trem
Que acontece que nunca parou
Nessa cidade de fim de mundo
E quem viaja pra capital
Não tem olhar para o braço que acenou
O gesto humano ficou no ar
O abandono fica maior
E lá na curva desaparece a sua fé
Homem que é homem não perde a esperança não
Ele vai parar
Quem é teimoso não sonha outro sonho não
Qualquer dia ele pára

Assim Pinduca toda manhã
Sorriso aberto e roupa nova
Passarim preto de terno branco
Vai renovar a sua fé

Piadinha horrorosa

2006-08-04T17:30:00.000-03:00

MULHER QUE NÃO GOSTA DE TRANSAR !?!?!?!?

Dois amigos se encontram no bar. Um deles está com um olho roxo.
- O que foi que te aconteceu? - pergunta o outro.
- Eu levei um frango congelado na cara, só isso!
- Mas como foi que aconteceu isso?
- É que ontem minha mulher estava de mini-saia e com a calcinha toda enfiada, então ela se abaixou no congelador para pegar alguma coisa.
Eu estava atrás dela e não resisti, agarrei ela ali mesmo.
- Sério? questiona o amigo.
- Claro! E ela não queria, se remexia, e eu fiquei com mais tesão ainda, e mais ela gritava, gemia e eu continuava...
- Pô!
- E ela se debatia como uma louca, e eu cada vez com mais tesão...
- Só estou imaginando a cena! - diz o outro,excitado.
- E então começou a se encaixar e a entrar e a entrar, enquanto eu transava, ela conseguiu pegar um frango congelado e o jogou na minha cara!
- Mas que coisa! Tua mulher não gosta de transar?
- No Carrefour não...

Revoltada com essa guerra mais que estúpida!

2006-08-04T17:14:00.000-03:00

"Não é legal cortar a eletricidade de 750 mil pessoas, nãoé legal obrigar 20 mil pessoas a fugirem de suas casas e transformar suas cidades em cidades fantasmas (...) Um Estado que toma essas medidas já não pode ser diferenciado de uma organização terrorista." Gideon Levy, jornalista.

Já faz tempo...

2006-08-02T17:20:00.000-03:00

... que ninguém posta neste lugar. Tudo bem que ele é imaginário, mas era pra ser refúgio...
Aí vai uma coisinha só pra matar o tempo.

ELEVAÇÃO ESPIRITUAL

A elevação espiritual não se nos incorpora à vida:
nem pela prosperidade;
nem pela carência;
nem pelo renome;
nem pela obscuridade;
nem pela cultura intelectual;
nem pela insipiência;
nem pela autoridade humana;
nem pela condição de subalternidade;
nem pelo ajustamento à vida considerada normal;
nem pelos conflitos psicológicos que se carregue;
nem pelos amigos;
nem pelos adversários;
nem pelo elogio;
nem pelo desapreço da injúria.
A elevação íntima depende unicamente de nossa reação
pessoal ao aceitar e usar para o bem tudo isso.

Albino Teixeira
(Do livro "Mãos Marcadas", de
Francisco Cândido Xavier - Espíritos Diversos).

Jabor

2006-07-14T16:58:00.000-03:00

A idiotice é vital para a felicidade
Arnaldo Jabor

Gente chata essa que quer ser séria, profunda e visceral sempre. Putz! A vida já é um caos, por que fazermos dela, ainda por cima, um tratado? Deixe a seriedade para as horas em que ela é inevitável: mortes, separações, dores e afins. No dia-a-dia, pelo amor de Deus, seja idiota!

Ria dos próprios defeitos. E de quem acha defeitos em você. Ignore o que o boçal do seu chefe disse. Pense assim: quem tem que carregar aquela cara feia, todos os dias, inseparavelmente, é ele. Pobre dele. Milhares de casamentos acabaram-se não pela falta de amor, dinheiro, sexo, sincronia, mas pela ausência de idiotice.Trate seu amor como seu melhor amigo, e pronto. Quem disse que é bom dividirmos a vida com alguém que tem conselho pra tudo, soluções sensatas, mas não consegue rir quando tropeça?

Alguém que sabe resolver uma crise familiar, mas não tem a menor idéia de como preencher as horas livres de um fim de semana? Quanto tempo faz que você não vai ao cinema? É bem comum gente que fica perdida quando se acabam os problemas. E daí, o que elas farão se já não têm por que se desesperar? Desaprenderam a brincar. Eu não quero alguém assim comigo. Você quer? Espero que não.

Tudo que é mais difícil é mais gostoso, mas... a realidade já é dura; piora se for densa.

Dura, densa, e bem ruim.

Brincar é legal. Entendeu? Esqueça o que te falaram sobre ser adulto, tudo aquilo de não brincar com comida, não falar besteira, não ser imaturo, não chorar, não andar descalço, não tomar chuva. Pule corda!

Adultos podem (e devem) contar piadas, passear no parque, rir alto e lamber a tampa do iogurte. Ser adulto não é perder os prazeres da vida - e esse é o único "não" realmente aceitável.

Teste a teoria. Uma semaninha, para começar. Veja e sinta as coisas como se elas fossem o que realmente são: passageiras.

Acorde de manhã e decida entre duas coisas: ficar de mau humor e transmitir isso adiante ou sorrir...

Bom mesmo é ter problema na cabeça, sorriso na boca e paz no coração! Aliás, entregue os problemas nas mãos de Deus e que tal um cafezinho gostoso agora?

Blog com sotaque gaúcho

2006-07-14T10:43:00.000-03:00

O pintor Waldeny Elias atende à campainha de seu ateliê na rua General Vitorino e lá está Mario Quintana. Viera agradecer pelo presente, uma “pintura de bolso”, de 6 cm x 4 cm. Levava-a, contou com um sorriso português, “na algibeira do fato domingueiro”. Retribuiu presenteando o velho amigo com o recém-lançado livro Do Caderno H. Na dedicatória, justificou porque não havia aceito um quadro grande que o pintor lhe oferecera.
- Elias, me desculpe e acredite. Eu não tenho paredes. Só tenho horizontes...

Frases de quinta-feira

2006-07-13T09:53:00.000-03:00

Sonhar é acordar-se para dentro.

Loteria
A loteria - ou o jogo do bicho, seu filho natural - jamais engana. Porque 
a gente não compra bilhete: compra esperança.

Não importa saber se a gente acredita em Deus: o importante é saber se
Deus acredita na gente...

Não é a cara da "Óia"????

2006-07-04T14:21:00.000-03:00

MENTIRAS
MARIO QUINTANA

Lili vive no mundo do Faz-de-conta... Faz de conta que isto é um avião.Zzzzuuu... Depois aterrissou em pique e virou trem. Tuc tuc tuc tuc... Entrou pelo túnel, chispando. Mas debaixo da mesa havia bandidos. Pum! Pum! Pum! O trem descarrilou. E o mocinho? Onde é que está o mocinho? Meu Deus! Onde é que está o mocinho?! No auge da confusão, levaram Lili para a cama, à força. E o trem ficou tristemente derribado no chão, fazendo de conta que era mesmo uma lata de sardinha.

Coral do IEMG

2006-06-26T21:33:00.000-03:00

Em homenagem aos velhos tempos, ao Luís Maia e ao coral. Estou com tanta saudade do coral hoje...

Samba em Prelúdio
Vinicius de Moraes
Composição: Baden Powell e Vinícius de Moraes

Eu sem você não tenho porquê, porque sem você não sei nem chorar
Sou chama sem luz, jardim sem luar, luar sem amor, amor sem se dar
Eu sem você sou só desamor, um barco sem mar, um campo sem flor
Tristeza que vai, tristeza que vem
Sem você, meu amor, eu não sou ninguém

Ah! Que saudade! Que vontade de ver renascer nossas vidas
Volta querida
Os meus braços precisam dos teus, teus abraços precisam dos meus
Estou tão sozinho, tenho os olhos cansados de olhar para o além
Vem ver a vida
sem você meu amor eu não sou ninguém

Eu sem você não tenho porquê, porque sem você não sei nem chorar
Ah! Que saudade que vontade de ver renascer nossas vidas
Sou chama sem luz, jardim sem luar, luar sem amor, amor sem se dar
Volta querida
Eu sem você sou só desamor, um barco sem mar, um campo sem flor
Os meus braços precisam dos teus, teus abraços precisam dos meus
Tristeza que vai tristeza que vem
Estou tão sozinho, tenho os olhos cansados de olhar para o além
Vem ver a vida
Sem você, meu amor, eu não sou ninguém
Sem você, meu amor, eu não sou ninguém

Tinha que ter...

2006-05-31T19:53:00.000-03:00

Colo aqui o repente do Almirante Nelson, que eu ainda não conheço, mas que descobri através do blog Copy & Paste. Achei ótimo, a começar pelo nome do blog dele: Ao mirante, Nelson!

A PELEJA DE NHONHÔ DAN BROWN COM O CORONÉ LEONARDO

Eis que então chegou ao céu
Aquele autor tão vendido
Exclamando “What the hell?
Terei realmente morrido?”
Aí viu se aproximando
O cabra de barba branca
Que por São Pedro ele tomou
E foi logo afinando:
“Me fodi, comme il faut,
É hoje que o céu me desanca”

Começou a matutar
Uma argumentação
Do tipo “Me deixa entrar
O que eu fiz foi só ficção!”
Mas aí o excomungado
Culpado por seu acinte
Viu que o recepcionista
Não era o santo citado
O erro saltava à vista:
Era o coroné da Vinci!

E ali no portão celeste
Leonardo mandou ver:
“Mano Brown, o que fizeste?
Olha com quem tu foi mexer!”
E o morto, incontinenti
Disse, ainda cheio de si:
“Pela minha auto-estima
Me diga imediatamente
Já que estamos aqui em cima:
Do que foi que eu morri?”

Leonardo, enfarado
Disse então: “Não sabes não?
Desde que foste publicado
Vendeste que nem sabão
Com tanta grana na conta
E o sucesso comercial
Encheste o cu de dinheiro
E o diagnóstico aponta:
Fodeste o intestino inteiro
Por obstrução anal!”

Nhonhô Brown disse: “Well,
Fiquei sem eira nem beira:
Vim parar logo no céu
Onde querem minha caveira
Se eu soubesse que ia dar bosta
Não fazia o bestseller
Fui mexer com um vespeiro
Que católico nenhum gosta
Devia sacar ligeiro:
Fui mais cego que a Hellen Keller!”

Mas coroné Leonardo
Que gostava de um mal-feito
Disse: “Alivio teu fardo
Nisso eu até que eu dou um jeito
Tu mexeste com a Igreja
Que de doido tá assim
Da Opus Dei fizeste pouco:
Um hospício, ora veja,
Que além de reunir louco
Ainda é a base do Alckmin!”

E o ralho prosseguiu:
“Vilipendiaste minha obra
Em nome do metal vil
Ali de arte nada sobra:
Foste venal, amiúde,
Fazendo um tal nonsense
Uma história tão maluca
Que serviu pra Hollywood
Vender como um suspense
Com o Tom Hanks de peruca!

Mas gostei de tua leréia
Posso até te reencarnar
Pois me ocorre uma idéia
E acho que tu vais gostar
Pra isso, te dou abrigo
E até cedo o mote:
Que tal um livro novo
Sacaneando meu inimigo
Que me esculhambava ao povo:
Michelangelo Buonarroti?!?”

E assim Nhonhô Dan Brown
Voltou ao mundo dos viventes
Fez um livro que era o tal
História sem precedentes
Narrando que a escultura
De Davi, desde o começo
Nada tinha a ver com glória
Trazia outra leitura
Era outra a história:
“Golias, eu não te esqueço!”

Nelson Moraes

IX

2006-05-31T19:27:00.000-03:00

Aqui vou eu, do alto do meu Livro-Caixa-De-Surpresas, que mais parece um maço antigo de cartas, nem todas de amor, mas todas queridas. Agradeço (sempre) a quem me apresentou Manoel de Barros.

O apanhador de desperdícios

Uso a palavra para compor meus silêncios.
Não gosto das palavras
fatigadas de informar.
Dou mais respeito
às que vivem de barriga no chão
tipo água pedra sapo.
Entendo bem o sotaque das águas.
Dou respeito às coisas desimportantes
e aos seres desimportantes.
Prezo insetos mais que aviões.
Prezo a velocidade
das tartarugas mais que a dos mísseis.
Tenho em mim esse atraso de nascença.
Eu fui aparelhado
para gostar de passarinhos.
Tenho abundância de ser feliz por isso.
Meu quintal é maior do que o mundo.
Sou um apanhador de desperdícios:
Amo os restos
como as boas moscas.
Queria que a minha voz tivesse um formato de canto.
Porque eu não sou da informática:
eu sou da invencionática.
Só uso a palavra para compor meus silêncios.

(Memórias Inventadas - A infância. Ed. Planeta, 2003, em uma encadernação linda em forma de presente.)

Metade - Oswaldo Montenegro

2006-05-17T09:53:00.000-03:00

Que a força do medo que tenho
não me impeça de ver o que anseio
que a morte de tudo o que acredito
não me tape os ouvidos e a boca
pois metade de mim é o que eu grito
mas a outra metade é silêncio.

Que a música que ouço ao longe
seja linda ainda que tristeza
que a mulher que eu amo seja pra sempre amada
mesmo que distante
porque metade de mim é partida
e a outra metade é saudade.

Que as palavras que falo
não sejam ouvidas como prece nem repetidas com fervor
apenas respeitadas como a única coisa
que resta à um homem inundado de sentimento
porque metade de mim é o que ouço
mas a outra metade é o que calo.

Que essa minha vontade de ir embora
se transforme na calma e na paz que eu mereço
que essa tensão que me corrói por dentro
seja um dia recompensada
porque metade de mim é o que penso
e a outra metade um vulcão.

Que o medo da solidão se afaste
que o convívio comigo mesmo se torne ao menos suportável
que o espelho reflita em meu rosto um doce sorriso
que me lembro ter dado na infância
porque metade de mim é a lembrança do que fui
e a outra metade não sei.

Que não seja preciso mais que uma simples alegriapra me fazer aquietar o espírito
e que o teu silêncio me fale cada vez mais
porque metade de mim é abrigo
mas a outra metade é cansaço.

Que a arte nos aponte uma resposta
mesmo que ela não saiba
e que ninguém a tente complicar
pois é preciso simplicidade pra fazê-la florescer
porque metade de mim é platéia
e a outra metade é a canção.

E que a minha loucura seja perdoada
porque metade de mim é amor
e a outra metade também.

Banheiro feminino

2006-05-16T11:34:00.000-03:00

Banheiro Feminino

- Filho da puta!
- Hã?
- *sopro raivoso* Eu queria dar pra ele e o idiota não notou!
- Quem?
- O Jorge...- *olhos arregalados* Amiga, tu e o Jorge tão se pegando?
- Estávamos, agora não mais. Filho da puta.
- Ah, mas é assim mesmo, semana que vem você tenta de novo.
- Não, mas hoje era o último dia em que eu poderia dar pra ele.
- ?
- Esqueceu que eu tenho um casamento pra ir dia 28?
- E...?
- Bem, se eu for pro casamento dia 28, tenho de depilar a perna dia 26. Pra poder depilar com cera, tenho que deixar crescer durante quinze dias...Então, a partir do dia 11, nada de gilete. Hoje é dia 10, domingo. Eu tinha que ter dado ontem, que era sábado e eu podia chegar de madrugada em casa.
- Você transa de acordo com a sua depilação?
- Pode me chamar de neurótica.
- E em quê isso torna o Jorge um Filho da puta?
- A gente saiu sexta. Eu queria dar pra ele, mas não sabia se ia rolar ou não. Então, fui de calça comprida e levei a gilete na bolsa; se pintasse o clima, era só procurar o banheiro mais próximo.
- E pintou?
- Aí é que tá. Pintou UM clima, mas não rolou porque tinha uns amigos nossos lá, e tal...Mas quando a gente se despediu, ele me beliscou, sabe?
- No braço ou na cintura?
- Na cintura...
- Então ele realmente tava a fim!
- LÓGICO! Aí, eu pensei: "Hoje não deu, mas amanhã eu dou!" E convidei o Jorge pra sair. Ele rindo, sabe como é o Jorge, "se é pra diversão, pode me chamar!".
- E no sábado?
- Eu devia ter adivinhado. Devia ter levado a gilete na bolsa e pronto. Mas aí eu pensei que as minhas chances de dar seriam elevadas se eu usasse saia...E aí, tive de tomar aquele banho, esfregar com esponja, passar esfoliante, tomar cuidado pra não me cortar...
- Mas você nao é alérgica a gilete?
- O que eu não faço pra dar pro Jorge? Cá pra nós, aquele homem é alguma divindade hindu reencarnada no Brasil pra fazer as mulheres felizes na cama. Pelamor, nunca vi nada tão grand...ioso.
- *ar sonhador* É...
- Como é que você sabe?
- Hã, eu? Sei de nada, bobagem sua. Me conta, como foi no sábado?
- *Desconfiada* Huuuum...como eu tava dizendo, botei um vestido preto que fica quatro dedos acima do joelho. Uma coisa eu descobri: se você mostra demais, o homem aprecia, baba, mas se você mostra só um pouco o homem delira. Certo, botei o vestido e fui, toda perfumada e de pulseira, pro lugar combinado.
- E o Jorge?
- Primeiro, começou com um papinho de mandar mensagem pro meu celular dizendo que não tinha certeza se ia poder ir; depois, confirmou que ia, mas ia chegar meio atrasado. Quando enfim ele chegou, quarenta e dois minutos depois de me ligar dizendo que já estava a caminho, foi o golpe de misericórdia.
- O que foi?
- Veio trazendo mais duas amigas....
- FILHO DA PUTA!
- Não disse? Além de ter desperdiçado meu último dia útil pra sexo do mês, estou com a perna pipocando de alergia...
- Filho da puta...

as aventuras da menina prodígio colado por Jan em 10.1.06
Essa e outras coisas ótimas em http://copy-paste.blogspot.com/

Ana Cristina César

2006-05-16T11:14:00.000-03:00

Tenho uma folha branca
e limpa à minha espera:mudo convite
tenho uma cama branca
e limpa à minha espera:mudo convite
tenho uma vida branca
e limpa à minha espera:

Do livro Inéditos e Dispersos, Ana Cristina Cesar: Ed. Brasiliense

Frase da Quinta-feira

2006-05-05T13:34:00.000-03:00

"Se você quiser esquecer todos os seus problemas, use sapato apertado."

Veríssimo e as palavras - a missão

2006-05-04T14:45:00.000-03:00

Fui procurar aquele texto que recebi por email e postei aqui. Curiosamente, encontrei outro, com o mesmo início, mas outro final. Só que este último é muito mais pomposo, com referência bibliográfica e tudo. Então, retiro o outro e posto esse, apesar de gostar muito do Miúde e de sua maneira de ser. O site de onde tirei é http://ciberduvidas.sapo.pt tem outras coisas legais lá.

Pudor* - 3/10/1997

Luís Fernando Veríssimo**

Certas palavras nos dão a impressão de que voam, ao saírem da boca. "Sílfide", por exemplo. É dizer "Sílfide" e ficar vendo suas evoluções no ar, como as de uma borboleta. Não tem nada a ver com o que a palavra significa. "Sílfide", eu sei, é o feminino de "silfo", o espírito do ar, e quer mesmo dizer uma coisa diáfana, leve, borboleteante. Mas experimente dizer "silfo". Não voou, certo? Ao contrário da sua mulher, "silfo" não voa. Tem o alcance máximo de uma cuspida. "Silfo", zupt, plof. A própria palavra "borboleta" não voa, ou voa mal. Bate as asas, tenta se manter aérea mas choca-se contra a parede. Sempre achei que a palavra mais bonita da língua portuguesa é "sobrancelha". Esta não voa mas paira no ar, como a neblina das manhãs até ser desmanchada pelo sol. Já a terrível palavra "seborréia" escorre pelos cantos da boca e pinga no tapete.

"Trilhão" era uma palavra pouco usada, antigamente. Uma pessoa podia nascer e morrer sem jamais ouvir a palavra "trilhão", ou só ouvi-la em vagas especulações sobre as estrelas do Universo. O "trilhão" ficava um pouco antes do infinito. Dizia-se "trilhão" em vez de se dizer "incalculável" ou "sei lá". Certa vez (autobiografia) tive de responder a uma questão de Geografia no colégio. Naquele tempo, a pior coisa do mundo era ser chamado a responder qualquer coisa no colégio. De pé, na frente dos outros e - o pior de tudo - em voz alta. Depois descobri que existem coisas piores, como a miséria, a morte e a comida inglesa. Mas naquela época o pior era aquilo. "Senhor Veríssimo!" Era eu. Era irremediavelmente eu. "Responda, qual é a população da China?" Eu não sabia. Estava de pé, na frente dos outros, e tinha que dizer em voz alta o que não sabia. Qual era a população da China? Com alguma presença de espírito eu poderia dizer: "A senhora quer dizer neste exato momento?", dando a entender que, como o que mais acontece na China é nascer gente, uma resposta exata seria impossível. Mas meu espírito não estava ali. Meu espírito ainda estava em casa, dormindo. "Então, senhor Veríssimo qual é a população da China?" E eu respondi:

- Numerosa.

Ganhei zero, claro. Mas "trilhão", entende, era sinônimo de "numeroso". Não era um número, era uma generalização. Você dizia "trilhão" e a palavra subia como um balão desamarrado, não dava tempo nem para ver a sua cor. E hoje não passa dia em que não se ouve falar em trilhões. O "trilhão" vai, aos poucos, se tornando nosso íntimo. É o mais novo personagem da nossa aflição. Quantos zeros tem um trilhão? Doze, acertei? Se os zeros fossem pneus, o trilhão seria uma jamanta daquelas de carregar gerador para usina atômica parada. Felizmente vem aí uma reforma e outra moeda, com menos zeros e mais respeito. Se não chegaríamos à desmoralização completa.

- E o troco do meu tri?

- Serve uma bala?

Desconfio que o que apressará a reforma é a iminência do quatrilhão. "Quatrilhão" é pior que "seborréia". Depois de dizer "quatrilhão" você tem que pular para trás, senão ele esmaga os seus pés. E "quatrilhão" não é como, por exemplo, "otorrino", que cai no chão e corre para um canto. "Quatrilhão" cai, pesadamente, no chão e fica. Você tenta juntar a palavra do chão e ela quebra. Tenta remontá-la fica "trãoliqua" e sobra o agá. A mente humana, ou pelo menos a mente brasileira, não está preparada para o "quatrillião". As futuras gerações precisam ser protegidas do "quatrilhão". As reformas monetárias, quando vêm, são sempre para acomodar as máquinas calculadoras e o nosso senso do ridículo, já que caem os zeros mas nada, realmente, muda. A próxima reforma seria a primeira motivada, também, por um pudor lingüístico. No momento em que o "quatrilhão" se instalasse no nosso vocabulário cotidiano, mesmo que fosse só para descrever a dívida interna, alguma coisa se romperia na alma brasileira. Seria o caos.

E "caos", você sabe. É uma palavra chiclé-balão. Pode explodir na nossa cara.

*Crônica, uma das 266 publicadas no livro "Comédias da Vida Pública", L&PM Editores, São Paulo.

**Escritor e humorista brasileiro nascido em Porto Alegre, em 1936. Autor entre outros livros, de "Analista de Bagé" (na centésima edição), "O analista de BAgé & Outras do Analista", "Amor Brasileiro", "O Jardim do Diabo", "Peçoas Íntimas", "O Santinho" e "Sexo na Cabeça".

Conversa com quem sabe das coisas.....

2006-05-03T18:39:00.000-03:00

É o próprio Amigo do Rei....rs

Imagens bonitas

2006-04-27T12:34:00.000-03:00

Quel, pra vc que gosta, lindas fotos. Algumas comentadas. O site é www.olhares.com . Essa foto se chama Raquel II.

Pensamento de quinta

2006-04-27T11:45:00.000-03:00

Onde se queimam livros, acaba-se queimando pessoas.

Heinrich Heine - poeta alemão

Piadinha

2006-04-26T08:56:00.000-03:00

Oração da Mulher

Querido Deus,

Até agora meu dia foi bom:

Não Fiz fofoca, não perdi a paciência, não fui ganânciosa, sarcástica, rabugenta, chata e nem irônica.

controlei minha TPM, não reclamei, não praguejei, não gritei, nem tive ataques de ciúmes.

Não comi chocolates.

Também não fiz débito em meu cartão de crédito (nem no do meu marido), e nem dei cheques pré-datados.

Mas peço a sua proteção, Senhor, pois estou para levantar da cama a qualquer momento.

Amém.

Frase de Terça-Feira

2006-04-25T09:21:00.000-03:00

"Os problemas da vida são como um tarado bem dotado:
é melhor enfrentar, porque se você virar as costas... vai ser bem pior."

Vencer é se comprometer

2006-04-25T09:13:00.000-03:00

Muitos querem vencer e conseguir ter tudo o que sonharam, mas só uma minoria está disposta a se comprometer para que isso aconteça. Ou seja, a maioria gostaria sinceramente que Papai Noel descesse do trenó e lhe entregasse em uma bandeja prateada o seu presente, que o Gênio da Lâmpada aparecesse e atendesse os três desejos, que a Fada Madrinha batesse com a varinha e transformasse débito em crédito, que desse uma tempestade e caísse uma imensidão de notas de cem dólares do céu. Mas infelizmente, não vai dar para atendê-los. Para conseguirem seus objetivos terão de suar a camisa, terão de se comprometer com sua meta e lutar permanentemente para realizá-la. Terão de enfiar o pé no barro, entrar no pântano, encher uma peneira com água e muito mais. Contudo, acreditem, valerá a pena. Ademais, o prêmio recebido não será um favor, mas uma conquista, justificada por todos os sacrifícios, alcançando um valor infinito. Portanto, acredite no seu potencial e encare a luta. Quanto mais você se comprometer com seu ideal e consigo mesmo, mais você será bem-sucedido. Não acredite nos profetas do dinheiro fácil. Acredite sim na força de uma meta, no comprometimento e no trabalho. Para ilustrar, conto uma história bem interessante. Dizem que certa vez, depois de um grande concerto, uma mulher se aproxima do grande Paderewski, o virtuoso violinista polonês, dizendo-lhe: — Eu daria a vida para tocar violino assim! Ao que ele respondeu: — Minha senhora, foi exatamente isso que eu fiz. E você? Quando olhar para trás, daqui a alguns anos, e alguém lhe perguntar: "A que você dedicou a sua vida? Qual foi sua grande realização? Qual será sua resposta?", o que você responderá? Dedique-se àquilo que você acredita. A dedicação restabelece uma força interior e nos torna fortes para enfrentar todos os desafios. Os grandes vencedores da história dedicaram-se plenamente a se aperfeiçoarem para desempenhar, da melhor maneira, suas atividades. Não mediram esforços, não se pautaram pelos dias nem pelas horas, e dedicaram-se por inteiro até perceberem o fruto de sua dedicação.

Rogério de Carlos

Frase de quinta-feira

2006-04-06T17:20:00.000-03:00

"Tudo, aliás, é a ponta de um mistério, inclusive os fatos. Ou a ausência deles. Duvida? Quando nada acontece há um milagre que não estamos vendo." Guimarães Rosa

Winter, Summer, Fall, Spring.

2006-03-25T21:21:00.000-03:00

Quel, foi vc quem me mandou as fotos - todas do mesmo lugar, diga-se de passagem. Mas eu as achei tão bonitas que quis colocar aqui, pra todo mundo ver tb. Beijo.

Outra quinta-feira

2006-03-23T16:44:00.000-03:00

"Vire o rosto em direção ao sol e as sombras ficarão para trás."
Jan Goldstein

Poema de quinta-feira

2006-03-16T21:28:00.000-03:00

Exausto

Eu quero uma licença de dormir,
perdão pra descansar horas a fio,
sem ao menos sonhar
a leve palha de um pequeno sonho.
Quero o que antes da vida
foi o sono profundo das espécies,
a graça de um estado.
Semente.
Muito mais que raízes.

Adélia Prado (in "Bagagem" São Paulo: Ed.Siciliano, 1993)

Caixa de Pandora

2006-03-16T10:16:00.001-03:00

A CAIXA DE PANDORA
(Este artigo foi publicado no jornal A Tribuna no dia 14/03/06, escrito por Beto Colombo)

Pense naqueles momentos em que nada dá certo, parecendo que o universo inteiro conspira contra você, contra seu negócio, sua família, sua saúde. No dito popular, desgraça pouca é bobagem. Ou então: a desgraça sempre vem acompanhada.
Na mitologia, diz-se que se abriu a Caixa de Pandora. Mas afinal, o que é essa Caixa de Pandora?
Conta-se que Prometeu avisou seu irmão Epimeteu:
- Tome cuidado com os presentes de Júpiter. Já há algum tempo que ele anda furioso comigo porque ousei roubar o fogo dos céus para levá-lo aos homens.
Mas enquanto isso, no Olimpo, Júpiter já havia ordenado a Vulcano que criasse uma nova criatura, que fosse parelha para o homem. Diante do pedido, ele e Minerva criaram uma linda mulher, quase tão bela quanto a mais bela das deusas. E Minerva a apresentou ao Pai Júpiter, sugerindo o nome de Pandora.
Júpiter, o pai dos deuses, antes de dispensar a criatura, chamou-a a um canto e disse que tinha uma caixa como presente e que ela não poderia ser aberta em hipótese nenhuma.
Pandora, com sua caixa, se apresenta diante de Epimeteu e sua curiosidade foi mais forte. À noite estendeu a mão imediatamente sobre seu presente. Não podendo mais conter o seu desejo, ergueu a tampa numa volúpia insana de curiosidade que lhe pôs na espinha um arrepio gelado. Nem bem a tampa se abriu e Pandora viu escapar algo a princípio sem forma, parecendo que todos os ventos do mundo escapavam desordenadamente dali na pressa da fuga. Depois surgiram vários rostos deformados, retratando todos os vícios que viriam acometer, no futuro, a alma humana. A gula, a inveja, avareza, arrogância, crueldade, egoísmo. Todos os defeitos humanos dançavam uma ciranda infernal sobre sua cabeça, até que, arremessando-se à caixa, conseguiu finalmente fechá-la. Mas o mal já estava feito e Pandora olhou e viu no fundo da caixa uma única criatura com um rosto maravilhoso, belo e eternamente jovem. Chamou-se esperança e foi assim, com esse valioso presente, que Pandora se apresentou diante dos homens.
Tenho certeza que você já viveu ou presenciou momentos em que uma série de acontecimentos negativos rondou sua vida. O que fazer em momentos assim? Não sei se essa receita dá certo em todos os casos, assim como deu certo no meu caso.
Primeiro, tente entender o que esses sinais estão querendo te passar, te dizer, e tire proveito desse momento.
Segundo, não se precipite, pense por pelo menos sete dias antes de tomar uma decisão que dará novo rumo à sua vida, seu negócio, mas, por favor, não cometa o erro do comodismo e não caia na armadilha que tudo voltará a ser como era antes, isso não vai acontecer. As coisas precisam mudar e mudar pra melhor.
E se esses conselhos não servem, que tal os conselhos do Marquês de Alorna ao Rei de Portugal, Don José, após o terremoto que destruiu Lisboa em 1755?
Don José pergunta:
- O que devo fazer, Marquês?
E ele responde:
- Sepultar os mortos, cuidar dos vivos e fechar os portos.
Ou seja: Sepultar os mortos: não adianta ficar chorando, reclamando o ocorrido, ele já é passado e deve ser sepultado.
Cuidar dos vivos: investir no presente, no que ficou, nas pessoas, nos vivos e fazer o que tiver que ser feito. Recomeçar.
Fechar os portos: não podemos cometer o mesmo erro e deixar acontecer de novo. Vamos nos fortalecer internamente e focar a reconstrução.
E lembre-se do que disse F. Nietzche “O que não nos mata, nos fortalece”.
Tudo morreu, tudo acabou. Lembre-se que a esperança não se acaba e não morre nunca.

Voltei!!!

2006-03-15T16:03:00.000-03:00

Nunca se deve deixar um defunto sozinho. Ou, se o fizermos , é recomendável tossir discretamente antes de entrar de novo na sala. Uma noite em que estava a sós com uma dessas descontentes criaturas, acabei aborrecendo-me(pudera!) e fui beber qualquer coisa no bar mais próximo. Pois nem queira saber...Quando voltei, quando entrei inopinadamente na sala, estava ele sentado no caixão, comendo sofregamente uma das quatro velas que o ladeavam! E só Deus sabe o constrangimento em que nos vimos os dois, os nossos míseros gestos de desculpa e os sorrisos amarelos que trocamos....
(Mário Quintana)

No dia internacional da mulher

2006-03-08T13:50:00.000-03:00

Esse texto é atribuído ao Arnaldo Jabor, embora na internet esse negócio de autoria sirva mais pra dar credibilidade ao que se lê do que para atribuir verdadeiramente as palavras ao seu dono. Aí vai, no nosso dia internacional (bobeira...), uma homenagem com um título, no mínimo, curioso.

"PRA CUMÊ MUIÉ"

Não fosse pelo microfone do repórter, poderia se dizer tratar-se de um filme bíblico. O sujeito estava todo coberto de lama, junto com mais 30 mil iguais a ele, escavando a terra lá em Serra Pelada. O documentário era antigo, é claro, mas passou na televisão outro dia. E o mineirinho ali, ao ser perguntado por que queria achar ouro e ficar rico, não pestanejou: "Pra cumê muié, uai!"

Claro. Que outro motivo ele teria? Só fiquei na dúvida se era para conquistar a sua mulher ou para transar com qualquer mulher. Provavelmente a segunda hipótese. O Cacá Rosset já tinha esta teoria há muitos anos: tudo que o homem faz, tudo, é com um único objetivo: cumê muié. O cara faz um esforço desgraçado para ficar rico pra quê? O sujeito quer ficar famoso pra quê? O indivíduo malha, faz exercícios pra quê? Mulher! Pode ser até a própria. Mas a verdade é que é a mulher o objetivo do homem. O pavão também é assim. Os animais são assim. Os bichos só pensam nisto. Já as bichas, pra cumê omi.

Fico imaginando aqueles ministros todos lá na posse e um dizendo para o outro, enquanto posam para fotografias: Vai rolar muita mulher aqui no pedaço. O jogador quando faz o gol pensa a mesma coisa. O artista em close na novela tem certeza. Aquele candidato a prefeito naquela cidadezinha. Para o que ele quer aquele pequeno poder? As mulheres, antigamente, ficavam trancadas dentro de casa e se tratavam e ficavam bonitas apenas para os seus homens. Aí começaram a dar liberdade pras danadas e deu no que deu. O mundo ganhou vida, além da beleza, é claro. Pode continuar a ler, minha querida, que as barbaridades vão parar por aqui. Pode parar de me achar machista, machão ou coisa parecida. Tudo que eu quis dizer é que o homem vive em função de você.

Vivem e pensam em você o dia inteiro, a vida inteira. Se você, mulher, não existisse, o mundo não teria ido pra frente. Homem algum iria fazer alguma coisa na vida para impressionar outro homem, para conquistar um sujeito igual a ele, de bigode e tudo. Um mundo só de homens seria o grande erro da criação. Já dizia a velha frase que atrás de todo homem bem-sucedido existe uma grande mulher. O dito está envelhecido. Hoje eu diria que na frente de todo homem bem-sucedido existe uma grande mulher.

É você, mulher, quem impulsiona o mundo. É você quem tem o poder, e não o homem. É você quem decide a compra do apartamento, a cor do carro, o filme a ser visto, o local das férias. É mesmo para você que vai o ouro extraído lá na lama. Bendita a hora em que você saiu da cozinha e, bem-sucedida, ficou na frente de todos os homens. E, se você que está lendo isto aqui for um homem, tente imaginar a sua vida sem nenhuma mulher. Aí na sua casa, onde você trabalha, na rua, nas telenovelas. Só homens. Já pensou? Filmes só com homens?

Romance sem uma Capitu ou uma Madame Bovary? Um casamento sem noiva? Um mundo sem cinturas e saboneteiras? Um mundo sem sogras? Enfim, um mundo sem metas. Tá certo o mineirinho de Serra Pelada. Todo o ouro do mundo para as mulheres. E, aos homens, um abraço.

Até que enfim!

2006-03-05T09:44:00.000-03:00

Eu estava cansada de receber esse texto na net e discordar, infrutiferamente, dele, achando que as justificativas, na verdade, funcionavam mais para desvalorizar nossa cultura e valorizar o estrangeiro. Finalmente li alguém que concorda comigo. Aí vai o texto, seguido da crítica de Hélio Consolaro, articulista e criador do site Por trás das letras.

A inocência perdida das canções de ninar

Recebi de Manuel Raimundo de Souza Jr., o Nezito, uma crônica interessante veiculada pela rádio CBN. Outro e-mail atribui a autoria do texto à poetisa de Araçatuba Vilmara Belo.

Título: A inocência perdida das canções de ninar

(Texto publicado no Boletim da rádio CBN, em 2 de outubro de 2003)

Eu, uma brasileira morando nos Estados Unidos da América, para ajudar no orçamento estou fazendo “bico” de babá e estudo. Ao cuidar de uma das meninas, cantei “Boi da cara preta” para ela, antes dela dormir. Ela adorou e essa passou a ser a música que ela sempre pede para eu cantar ao colocá-la para dormir.

Antes de adotarmos o “boi, boi, boi” como canção de ninar, a canção que cantávamos (em Inglês) dizia algo como:

Boa noite, linda menina, durma bem./ Sonhos doces venham para você,/ Sonhos doces por toda noite”... (Que lindo!)

Eis que um dia Mary Helen me pergunta o que as palavras em português da música “Boi da cara preta” queriam dizer em inglês:

“Boi, boi, boi, boi da cara preta,/ pega essa menina que tem medo de careta...”/ Como eu ia explicar para ela e dizer que, na verdade, a música “Boi da cara preta” era uma ameaça, era algo como “dorme logo, senão o boi vem te comer”?

Como explicar que eu estava tentando fazer com que ela dormisse com uma música que incita um bovino de cor negra a pegar uma cândida menina?

Claro que menti para ela, mas comecei a pensar em outras canções infantis, pois não me sentiria bem ameaçando aquela menina com um temível boi toda noite... Que tal... “nana neném que a cuca vai pegar...”

Caramba... outra ameaça! Agora com um ser ainda mais maligno que um boi preto! Depois de uma frustrante busca por uma canção infantil do folclore brasileiro que fosse positiva e de uma longa reflexão, eu descobri toda a

origem dos problemas do Brasil. O problema do Brasil é que a sua população em geral tem uma auto-estima muito baixa. Isso faz com que os brasileiros se sintam sempre inferiores e ameaçados, passivos o suficiente para aceitar qualquer tipo de extorsão e exploração, seja interna ou externa. Por que isso acontece?

Trauma de infância! Trauma causado pelas canções da infância. Vou explicar: nós somos ameaçados, amedrontados, en-caramos tragédias desde o berço! Por isso levamos tanta porrada da vida e ficamos quietos. Exemplificarei minha tese: Atirei o pau no gato-tô-tô/ Mas o gato-tô-tô não morreu-reu-reu / Dona Chica-ca-ca admirou-se-se/ Do berrô, do berrô que o gato deu/ Miaaau!

Esse clássico do cancioneiro infantil é uma demonstração clara de falta de respeito aos animais (pobre gato) e crueldade. Por que atirar o pau no gato, essa criatura tão indefesa? E para acentuar a gravidade, ainda relata o sadismo dessa mulher sob a alcunha de “D. Chica”. Uma vergonha!

Eu sou pobre, pobre, pobre,/ De marré, marré, marré.

Eu sou pobre, pobre, pobre,/ De marré de si./ Eu sou rica, rica, rica,/ De marré, marré, marré./ Eu sou rica, rica, rica, De marré de si.

Colocar a realidade tão vergonhosa da desigualdade social em versos tão doces!! É impossível não lembrar do seu amiguinho rico da infância com um carrinho de controle remoto, e você brincando com seu carrinho de plástico?

Vem cá, Bitu! vem cá, Bitu!/ Vem cá, meu bem, vem cá!

Não vou lá! Não vou lá, Não vou lá!/ Tenho medo de apanhar./

Quem é o adulto sádico que criou essa rima?

No mínimo ele espancava o pobre.

Bitu...

Marcha soldado,/ cabeça de papel!/ Quem não marchar direito,/ Vai preso pro quartel.

De novo: ameaça. Ou obedece ou se dana. Não é à toa que brasileiro admite tudo de cabeça baixa...

A canoa virou,/ Quem deixou ela virar,/ Foi por causa da fulana/ Que não soube remar.

Ao invés de incentivar o trabalho de equipe e o apoio mútuo, as crianças brasileiras são ensinadas a dedurar e condenar um semelhante. Bate nele, mãe!

Samba-lelê tá doente,/ Tá com a cabeça quebrada./ Samba-lelê precisava/ É de umas boas palmadas.

A pessoa, conhecida como Samba-lelê, encontra-se com a saúde debilitada, necessita de cuidados médicos, mas, ao invés de compaixão e apoio, a música diz que ela precisa de palmadas! Acho que o Samba-lelê deve ser irmão do

Bitu...

O anel que tu me deste/ Era vidro e se quebrou./ O amor que tu me tinhas/ Era pouco e se acabou...

Como crescer e acreditar no amor e no casamento depois de ouvir essa passagem anos a fio?

O cravo brigou com a rosa/ Debaixo de uma sacada;/ O cravo saiu ferido/ E a rosa despedaçada./ O cravo ficou doente,/ A rosa foi visitar;/ O cravo teve um desmaio, A rosa pôs-se a chorar.

Desgraça, desgraça, desgraça! E ainda incita a violência conjugal (releie a primeira estrofe).

Precisamos lutar contra essas lembranças, meus amigos!

Nossos filhos merecem um futuro melhor!

Comentários de Hélio Consolaro

Internautas não valorizam a autoria dos textos, por isso não se sabe quem é o verdadeiro autor dele. A crônica acima mostra a linguagem politicamente incorreta das canções de ninar do Brasil e como suas letras formam a baixa auto-estima das crianças.

A autora (ou autor) do texto, que trabalha como babá em Londres, ficou com vergonha de traduzir as letras para a criança de quem cuidara, pois as canções de ninar inglesas são suaves e falam de coisas bonitas, enquanto as nossas ameaçam a criança que não quer dormir com boi da cara preta, cuca e caretas.

Na verdade, a autora (ou autor) confundiu a classificação de algumas canções, classificando-as como de ninar. "Atirei o pau no gato", por exemplo, é cantiga de roda. Outro erro da autora, mais grave, foi ignorar a cultura brasileira e que as histórias das canções de ninar brasileiras eram cantadas por escravas (mucamas) aos filhos da sinhá.

A bem da verdade, ela não amava aquela criança. O seu trabalho era forçado, feito sem amor. E se escravos eram espancados, perseguidos, numa sociedade repressora ao extremo, as canções de ninar não podiam ser muito diferentes. Cada pessoa doa o que recebe.

Se as canções de ninar eram cantadas aos filhos dos senhores, não causaram efeitos maléficos, pois não considero que a elite econômica do Brasil tenha baixa auto-estima. Aliás, ela tem mesmo é o nariz bem empinado.

Essa discussão é semelhante àquela da influência dos filmes de violência exibidos pela tevê, se deixa ou não a criança violenta. Na verdade, quem deixa a criança violenta é a própria sociedade que o circunda, da qual ela é testemunha.

Apesar de a análise apresentada pelo texto ser bem feita, com inteligência, seu autor sofisma quando não considera os aspectos históricos, ignorando os componentes da nossa cultura e da alma dos brasileiros.

Há na autora (ou autor) o deslumbramento de brasileiro por aquilo que é estrangeiro. Não podia ser diferente, pois ela foi tentar a vida lá fora, não teve as oportunidades aqui. Embora a tendência do brasileiro que more por algum tempo exterior, seja valorizar o Brasil.

E, por último, quero dizer que apesar da linguagem politicamente incorreta de nossas canções de ninar e de roda, às vezes, com incentivo à violência, ensinando a maltratar os animais, não se educaram aqui George W. Bush nem Tony Blair.

Frase de quinta-feira

2006-03-04T08:17:00.000-03:00

Tá um pouquinho atrasada, afinal, hoje é sábado. Mas era tão boa que valia a pena ser a frase da semana...

Solidão não é a falta de gente para conversar, namorar, passear ou fazer sexo..... isto é carência.

Solidão não é o sentimento que experimentamos pela ausência de entes queridos que não podem mais voltar... isto é saudade.

Solidão não é o retiro voluntário que a gente se impõe, às vezes, para realinhar os pensamentos... isto é equilíbrio.

Solidão não é o claustro involuntário que o destino nos impõe compulsoriamente para que revejamos a nossa vida... isto é um princípio da natureza.

Solidão não é o vazio de gente ao nosso lado... isto é circunstância.

Solidão é muito mais do que isto.

Solidão é quando nos perdemos de nós mesmos e procuramos em vão pela nossa alma.

(Chico Buarque de Holanda)

Batatas Bêbadas

2006-02-28T09:26:00.000-03:00

Essa é uma receita portuguesa que peguei na net. Observem a diferença entre o nosso vocabulário e o deles, e também a diferença na grafia da palavra "tigela". Parece gostosa... Eu a faria, se soubesse o que é "entrecosto".

BATATAS BÊBADAS

Pensamento de quinta

2006-02-23T15:22:00.000-03:00

Incenso Fosse Música

isso de querer
ser exatamente aquilo
que a gente é
ainda vai
nos levar além

Paulo Leminski

Causo Verdadeiro

2006-02-21T16:05:00.000-03:00

Meu cachorro pulou no meu colo e apertou sem querer o número de emergência do celular no meu bolso. Logo depois, o telefone tocou:
- Aqui é do Corpo de Bombeiros. Recebemos uma chamada desse número. Está tudo bem?
- Estou bem - respondi. - Meu cachorro deve ter apertado a tecla de emergência do celular.
E o homem retrucou:
- E como está seu cachorro, então?

Opa!

2006-02-20T13:13:00.000-03:00

Tô de volta! Dei uma sumida porque tentei pegar a letra de uma música italiana legal, que descobri na rede, mas ainda não consegui. Por enquanto, vai essa aqui, um pouco nostálgica, do The Alan Parson's Project - Time. Essa e outras letras em www.letras.mus.br. A tradução é minha, foi mal por algum erro.

Time, flowing like a river
O tempo flui como um rio
Time, beckoning me
O tempo, acenando para mim
Who knows when we shall meet again, If ever
Quem sabe quando nos encontraremos de novo, se um dia
But time keeps flowing like a river to the sea
Mas o tempo continua fluindo como um rio para o mar

Goodbye, my love, maybe for forever
Adeus, meu amor, talvez para sempre
Goodbye, my love, the tide waits for me
Adeus, meu amor, a maré espera por mim
Who knows when we shall meet again If ever
Quem sabe quando nos encontraremos de novo, se um dia
But time, keeps flowing like a river (on and on)
Mas o tempo continua fluindo como um rio (mais e mais)
To the sea, to the sea
Para o mar, para o mar

Till it's gone forever
Até se ir para sempre
Gone forever
Ir para sempre
Gone forevermore
Ir para nunca mais

Goodbye, my friends, maybe for forever
Adeus, meus amigos, talvez para sempre
Goodbye, my friends, the stars wait for me
Adeus, meus amigos, as estrelas esperam por mim
Who knows where we shall meet again If ever
Quem sabe quando nos encontraremos de novo, se um dia
But time, keeps flowing like a river (on and on)
Mas o tempo continua fluindo como um rio (mais e mais)
To the sea, to the sea
Para o mar, para o mar

Till it's gone forever
Até se ir pra sempre
Gone forever
Ir pra sempre
Gone forevermore
Ir pra nunca mais

Pensamento de Quinta-feira

2006-02-16T14:25:00.000-02:00

"Há muitas formas de perder o tempo e muito poucas oportunidades de recuperá-lo;
lamentável é que com o tempo, também se vai a vida."

Pensamento Logosófico

Brasil!

2006-02-09T20:36:00.001-02:00

Deu vontade de postar uma bandeira dessa pátria amada, maltratada, salve, salve. Aberta a torcida para o Brasil brilhar na Copa da Alemanha e nas eleições presidenciais.

Nossos velhos

2006-02-09T13:47:00.000-02:00

Acho que ainda não é o nosso caso, Quel... mas já vale como experiência ler o texto da Martha Medeiros.

Pais heróis e mães rainhas do lar.
Passamos boa parte da nossa existência cultivando estes estereótipos.

Até que um dia o pai herói começa a passar o tempo todo sentado, resmunga baixinho e puxa uns assuntos sem pé nem cabeça.

A rainha do lar começa a ter dificuldade de concluir as frases e dá prá implicar com a empregada.

O que papai e mamãe fizeram para caducar de uma hora para outra?

Fizeram 80 anos.

Nossos pais envelhecem.

Ninguém havia nos preparado para isso.

Um belo dia eles perdem o garbo, ficam mais vulneráveis e adquirem umas manias bobas. Estão cansados de cuidar dos outros e de servir de exemplo: agora chegou a vez de eles serem cuidados e mimados por nós, nem que para isso recorram a uma chantagenzinha emocional.

Têm muita quilometragem rodada e sabem tudo, e o que não sabem eles inventam.

Não fazem mais planos a longo prazo, agora dedicam-se a pequenas aventuras, como comer escondido tudo o que o médico proibiu. Estão com manchas na pele. Ficam tristes de repente. Mas não estão caducos: caducos ficam os filhos, que relutam em aceitar o ciclo da vida.

É complicado aceitar que nossos heróis e rainhas já não estão no controle da situação. Estão frágeis e um pouco esquecidos, têm este direito, mas seguimos exigindo deles a energia de uma usina.

Não admitimos suas fraquezas, seu desânimo.

Ficamos irritados se eles se atrapalham com o celular e ainda temos a cara-de-pau de corrigi-los quando usam expressões em desuso: calça de brim? frege? auto de praça?

Em vez de aceitarmos com serenidade o fato de que as pessoas adotam um ritmo mais lento com o passar dos anos, simplesmente ficamos irritados por eles terem traído nossa confiança, a confiança de que seriam indestrutíveis como os super-heróis.

Provocamos discussões inúteis e os enervamos com nossa insistência para que tudo siga como sempre foi.

Essa nossa intolerância só pode ser medo.

Medo de perdê-los, e medo de perdermos a nós mesmos, medo de também deixarmos de ser lúcidos e joviais. É uma enrascada essa tal de passagem do tempo.

Nos ensinam a tirar proveito de cada etapa da vida, mas é difícil aceitar as etapas dos outros, ainda mais quando os outros são papai e mamãe, nossos alicerces, aqueles para quem sempre podíamos voltar, e que agora estão dando sinais de que um dia irão partir sem nós.

Frase da Quinta-feira

2006-02-09T09:01:00.000-02:00

Casamento
é um relacionamento onde uma pessoa
está sempre certa, e a outra ...
é o marido!

Kroll tb é cultura

2006-02-08T14:43:00.000-02:00

Informações de um técnico da SABESP

Mesmo que não façamos muitas frituras, quando o fazemos, jogamos o óleo na pia ou por outro ralo, certo? Este é um dos maiores erros que podemos cometer. Por que fazemos isto, perguntam vocês. Porque infelizmente ninguém nos diz como fazer, ou não nos informamos.
Sendo assim, o melhor que tem a fazer é colocar os óleos utilizados numa daquelas garrafas de plástico (por exemplo, as garrafas pet de refrigerantes), fechá-las e colocá-las no lixo normal (ou seja, o orgânico). Todo lixo orgânico que colocamos nos sacos vai para um local onde são abertos e triados. Assim, as nossas garrafinhas são abertas e vazadas no local adequado, em vez de irem juntamente com os esgotos para uma ETE - Estação de Tratamento de Esgoto, e ser necessário dispender milhares de reais a mais para o seu tratamento.
UM LITRO DE ÓLEO CONTAMINA CERCA DE 1 MILHÃO DE LITROS DE ÁGUA, o equivalente ao consumo de uma pessoa no período de 14 anos.
De nada adianta criticar os responsáveis pela poluição da Baía da Guanabara (RJ), rio Paraíba (PB), Bacia do Tietê (SP) etc..., se não fizermos a nossa parte.

Taí, eu jogava o óleo na pia, misturado com detergente, pra piorar ainda mais a situação...

Nomeação

2006-02-07T14:45:00.000-02:00

Eis o síndico de Pasárgada....

Doenças terríveis

2006-02-06T12:03:00.000-02:00

Há no "mundo do pensamento" doenças terríveis e contagiosas, são elas:
a incredulidade, a má-vontade e o desânimo.

Essas pestes resultarão em: orgulho, ignorância, egoísmo, inveja.

Pois o ser que se deixar contaminar por qualquer uma delas,
além de estar adiando a evolução do seu próprio espírito,
estará servindo de lastro para aqueles que o rodeiam.

O caminho pode parecer estranho e tortuoso,
mas se creres em Deus realmente,
jamais ferirá seus pés em pedras.

(Trecho do livro " O Brilho da Verdade" pelo espírito Schellida, psicografado por Eliana Machado Coelho.)

O tempo é o senhor das verdades...

2006-02-06T11:32:00.000-02:00

Era o ano 47. Eu tinha que trabalhar muito para sustentar meus filhos, ajudar, porque o pai deles, não gostava de trabalhar em fábricas, era oleiro, e ganhava pouco.Até quarta-feira, eu lavava roupas para fora. Passava-as a ferro de carvão. O resto da semana ia fazer limpeza nas casas, onde moravam ingleses e alemães. Trabalhava às sextas-feiras para uma inglesa, ela tinha oitenta anos, o marido 82. Ela se chamava Miss Carr e ele Mister Carr. O nome eu nunca perguntei, eram “Miss e “Mister”. Ele ainda trabalhava na cidade, sempre muito bem vestido, estatura média, e ela também. Ele vinha almoçar, naquela pontualidade britânica, ½ dia. Ela fazia o almoço. Eu limpava a casa e lavava a roupa, que ela passava sentadinha numa cadeira. Eu arrumava a mesa, guardanapos em argolas de prata e e sempre flores na mesa.
Ele chegava, tirava o paletó, e o colarinho sobressaliente duro qual papelão. Se lavava e os dois iam para a mesa. Depois eu tirava a mesa, isto é, o que havia em cima, servia o cafezinho, e quando ia levá-lo, ela estava sentada no colo d’ele, e ele a beijava no rosto e em seus cabelos, cabelos que ela os trazia sempre azulados e ficavam assim agarradinhos como se fossem dois jovens. Eu achava lindo, e me perguntava: Será?
Ele ia para o trabalho e ela ficava no portão, ele se voltava e acenava-lhe com a mão, até virar a esquina.E um dia de manhã, eu arrumando o quarto d’ele, cada um dormia no seu. Aí encontrei dois chinelos, mas um era o d’ela.Eu lhe disse: Miss, aqui tem um chinelo seu e outro do mister. E ela, com aquela carinha engraçada e de quem fôra bonita me disse, no seu português arrevezado: “Nós ainda trocamos chinelos...” Eu arregalei os olhos e sorri, e vi n’aquela fraze tão natural e tão bela, que o amor, entre aqueles que se amam de verdade, nunca morre. Eu fiquei feliz com a felicidade e o amor que irradiava no rosto d’aquela velhinha simpática.

Achei o máximo

2006-02-02T10:13:00.000-02:00

Pensamento da Quinta-Feira

2006-02-02T09:51:00.000-02:00

" O único defeito dos elefantes é não serem portáteis." MQ.

Foi a Quel!

2006-02-01T23:04:00.000-02:00

Essa foi a Quel que me mandou. Estava limpando a caixa de mensagens e pensei que seria bom começar a quinta-feira com uma oração...

Senhor, Ensina-nos
a orar sem esquecer o trabalho;
a dar sem olhar a quem;
a servir sem perguntar até quando;
a sofrer sem magoar seja quem for;

a progredir sem perder a simplicidade;
a semear o bem sem pensar nos resultados;
a desculpar sem condições;
a marchar para a frente sem contar os obstáculos;

a ver sem malícia;
a escutar sem corromper os assuntos;
a falar sem ferir;
a compreender o próximo sem exigir entendimento;

a respeitar os semelhantes sem reclamar considerações;
a dar o melhor de nós, além da execução do próprio dever, sem cobrar reconhecimento;

Senhor, fortalece em nós a paciência para com as dificuldades dos outros,
assim como precisamos da paciência dos outros para com as nossas dificuldades;

Ajuda-nos, sobretudo, a reconhecer que a nossa felicidade mais alta será invariavelmente, aquela de cumprir-Te os desígnios onde e como queiras, hoje, agora e sempre.